(possibly) - S.A.F.E

NEW TIME, NEW SPACE.

2011-08-27T12:24:00.000-07:00

This blog has come to an end.

I opened a new one, a few years later.

Here: http://inthecities.tumblr.com/

See you there!

TOC & OCD

2009-01-07T12:03:00.000-08:00

William Burroughs, The discipline of DE. Movie by Gus Van Sant, 1982.

À travers la fenêtre # 4

2009-01-06T19:21:00.000-08:00

starring B. mooshi, morning cigarette after a sleepless night and tons of lightballs in our flat in Montreal.

I want to do bad things with you

2008-12-30T14:38:00.000-08:00

Allez-retour Montréal-Toronto pour Noël, jamais vu autant d'aires d'autoroutes scabreuses, de champs vides et pâles, de routes éventrées par les chasses-neige, à l'approche des villes; le 24 au soir, nous avons commandé de la nourriture chinoise avant d'assister à la messe d'une église protestante, écouté le sermon d'une femme pasteur qui martelait des trucs comme:"It is so beautiful, it has to be true", fumer des cigarettes sur le parking avec tous les mômes du quartier échappés de leurs maisons enguirlandées; Le lendemain - puisque nous étions au moins 120 à être le suivant de celui qui suivait- nous avons mis 5hoo à ouvrir tous nos cadeaux, l'un après l'autre, comme on épluche sèchement un oignon; À 16h, le sapin était défriché de ses paquets.
B. et sa mère ont cuit une dinde et préparé la confiture de canneberge, la purée de patate douce et la tarte à la citrouille, pendant que nous mettions des chapeaux en papier comme lors d'une kermesse et que nous faisions des photos où il apparaîtra plus tard que nous étions tels des pantins fatigués au teint crayeux; Puis nous avons bu beaucoup de bulles et fait des charades, ou bien autre choses je n'ai pas très bien suivi, je feuilletais le livre de Nan Goldin que je venais de recevoir, (ou bien était-ce le grand guide de survie en terre hostile et sauvage offert au père de B.?)
Après le sacro-saint-consummériste Boxing day (voir ici), nous avons passé quelques jours à Elora, petit village d'Ontario entouré de chutes d'eau à la Indiana Jones où nous avons participé à une réunion pour une fondation caritative puis nous avons repris la route pour Montréal où nous avons mangé des timbits et des sandwichs à la salade de poulet et vu plein de serveuses à la fois belles et tristes qui auraient pu être des héroïnes de films indés; Là, nous venons tout juste de passer la porte de notre appartement sous les miaulements émus de notre chat Mooshi et nous essayons de reprendre notre souffle, en vain

Sinon, à part la nourriture américaine et les églises américaines et les visages américains, voici une chouette variation du générique de la série True Blood, sur HBO, crée par Alan Ball, le papa de 6 feet under. (Il s'agit d'une histoire de vampires et d'humains qui évoluent dans le sud profond des États-Unis. Tout le charme de la série réside dans l'exposition de la culture cajun et l'accent traînant de la Louisiane. Le reste est, à mon avis, borderline guimauve et pauvre au niveau de l'esthétique de l'image. Mais la BO de la série, le générique, les seins de Sookie ainsi que les citations relevées: Nothing is true, Everything is permitted ou vampire IS sex font de cette première saison un mélange trash et huileux des plus surprenants. À voir en VO, donc).

ZINES

2008-12-21T00:04:00.001-08:00

Depuis quelques jours, j'arpente le rayon presse de la librairie du coin. Je suis vraiment surprise par le nombre de publications littéraires québécoises. Parmi les différents magazines, j'ai repéré la revue Contre-Jour (le titre m'a tapé dans l'oeil mais rien à voir avec Thomas Pynchon, apparemment). Ce numéro a pour thématique le pet, avec dossier, recueil de textes et tout le tralala...
J'ai également pu me procurer la dernière parution de Le Gun, célèbre magazine anglais d'illustration narrative. Entre autres choses, les dessins et les graphismes me donnent quelques idées pour mon projet (très artisanal) de fresque murale. Je m'explique: j'habite un appartement avec un grand salon double (les joies de vivre à Montréal) dont une partie des murs étaient peints en vert bouteille lorsque nous avons emménagé. Après avoir tout recouvert de blanc, j'en ai conclu que cet espace désormais trop neutre mériterait bien quelques salissures et gribouillages de ma main (malhabile). Comme j'aime bien les collages, les dessins, les BDs, les photos, la peinture à l'eau, je suis en train de réfléchir à une histoire que je pourrais conter visuellement sur les murs de mon salon. Les dessins du Gun sont sans doute un peu trop trash et trop chargés pour aller avec la lampe ikéa du buffet mais qu'importe, le stimuli visuel est bien là. En plus de leur site, ils ont un blog.

Long John

2008-12-20T15:27:00.000-08:00

Quelques nouvelles, le tableau:

Montréal ressemble à un bateau pris dans la glace, avec à bord des marins qui commentent d'un ton résigné les variations climatiques. Aujourd'hui le vent casse un bon -20 degrés, hier soir la neige tombait horizontalement, demain les rues seront couvertes de slush, cette neige poisseuse et brune qui gonfle dès que les températures sont douces.

Côté scène:

Puisque Montréal et sa région sont considérées comme les terreaux fertiles de la musique indé actuelle, je traîne mon tympan dans les salles de concerts ou les bars aménagés. Dimanche dernier je suis allée écouter (+voir) Wax Mannequin, ce canadien qui chante des ballades acides avec une intensité à s'en faire péter les dents, et dont le regard, lorsqu'il se braque sur toi (par exemple), te plante des sabres de la rétine jusqu'à l'arrière de la tête.
Mais le mieux, c'est de découvrir que derrière ce visage au chant carnassier dépasse une petite brosse à dents verte de la poche arrière de son pantalon à pinces. Vous pouvez visionnez le clip de Message from the queen ici et voici un extrait vidéo de la chanson Running (sans la brosse à dents sur scène, cette fois, enfin... on suppute):

Après Wax Mannequin, il y avait Rae Spoon, que je n'avais jamais entendu auparavant. C'est un chanteur de country travesti qui s'est reconverti dans la folk expérimentale. Vous comprendrez mieux en allant voir son site et ses chansons (lien). J'aime bien sa photo-montage au zoo:

Juste avant le concert, je suis passée par un diner typique du mile end afin de m'adonner aux plaisirs du hot dog et de la lecture de poésie sur le sujet de la bestialité. Quelques amis ont participé à l'élaboration d'une revue artisanale et chouette intitulée hot dog, et lisaient leurs textes ce soir là.

The city's hard/The city's fair

2008-12-20T15:09:00.000-08:00

Photos extraites de l'expo The transparent city (= Chicago) par Michael Wolf.

Can't talk right now

2008-12-20T14:57:00.001-08:00

Ici, the lien

Talking about radio #5

2008-11-22T23:39:00.000-08:00

Dans ma vie palpitante de radiophile/screen-addict, il y a un site que je vénère au point de lui consacrer un post, que dis-je, un hotel bouddhiste sur pilotis: TRANSOM.
Bon, d'accord c'est en anglais et j'avoue rester quelques fois perplexe face à tel mode d'emploi des raccourcis clavier sur Pro Tools ou tel autre manuel technique écrit par un américain.
Cependant, si tu veux t'initier à la radio, alors ce site te bombardera de conseils aussi efficaces qu'un stage de 6 mois à France Inter (et encore). Il existe même une section sur le matos à acheter suivant son degré d'implication, et cela va du micro stéréo au logiciel de montage, en passant par les enregistreurs numériques ou analogiques. Le site met en ligne certains "manifestes" des Dieux (si, si) de la Radio tel que Ira Glass ou Jay Allison. Il existe aussi des liens vers des podcasts très chouettes, et une sorte de forum/fil de discussions entre producteurs et internautes.
Bref, voici donc ce qu'on trouve de mieux en matière de source radiophonique sur internet:
lien vers transom.org

J'aurais aimé trouver l'équivalent en français, mais malheureusement je ne peux imaginer une seule seconde les producteurs de Radio France créer un site destiné aux apprentis journalistes, documentaristes, réalisateurs sonores etc, dans le seul but de leurs donner des avis pertinents et des conseils pour "y arriver". Amèrement, il s'agit bien d'une hypothèse surréaliste.

Une autre émission/site web qui alimente mes lectures en matière de production radiophonique est la fameuse "Hearing Voices" sur NPR, et particulièrement ses "radio-diaries". Ici le lien vers son site, et plus spécifiquement vers la page destinée au matériel virtuel et donc accessible à tous ceux qui souhaitent entreprendre une expérience radiophonique. Et en prime, un lien du même site rassemblant l'intégralité d'une interview d'Ira Glass sur l'art de raconter une histoire: ici.

white gold

2008-11-22T22:32:00.000-08:00

Ceux qui me connaissent dans la vraie vie savent que j'ai une légère obsession concernant les listes. En voici une marrante: stuff white people like.
Malheureusement, et même si la légende familiale veut que ma mère ne soit point la fille de normands blonds, mais bel et bien l'héritière cachée d'une famille de romanichels qui l'auraient paumé à la plage un jour d'été 1951*, même si j'ai toute une flopée de seconds prénoms exotiques, même si un jour (en mars 1999) un vigile m'a pris pour la traductrice hindoue d'un festival, par mesure d' honnêteté je me dois d'adhérer à cette liste qui regroupe tous les trucs préférés des blancs. Comme par exemple:

#9 Making you feel bad about not going outside
#10 Wes Anderson Movies
#17 Hating their Parents
#22 Having Two Last Names
#28 Not having a TV
#36 Breakfast Places
#44 Public Radio
#63 Expensive Sandwiches
#67 Standing Still at Concerts
#75 Threatening to Move to Canada
#83 Bad Memories of High School
#85 The Wire
#104 Girls with Bangs
#105 Unpaid Internships
#109 The Onion
#115 Promising to Learn a New Language

* Vous voyez le dernier film de Clint Eastwood avec Angelina Jolie? Ben, c'est pareil que l'histoire de ma grand-mère avec ma mère, sauf que dans notre famille, on est beaucoup plus glamour... et qu' on raconte avec emphase des trucs pas possibles pour palier à sa déception d'être aussi blanc que ses parents.

CACTUS D'HIVER (Tu causes, tu causes, c'est tout ce que tu sais faire!)

2008-11-20T23:12:00.000-08:00

Montréal est une île pleine de koalas triquards en moon boots. Tandis que moi, plantée sur un cactus d'hiver, je croque dans une mangue bi-colore:

- Mange pas la peau didonc, elle est amère!
Tiens, une voix.
- Certes, mais la mienne zossi, que je répondis.
- La rosse!

D'un pas de cheval, je suis repartie vers la seule rue de Montréal qui fait moins de 3 kilomètres.
Cette ruelle est chauve, elle rouille, elle fissure-vigne vierge et escalade les murs, alors je mâche, crâche, lâche; Ris, maudis, suis celui qui. J'aligne bille après bille, après bille. J'aligne et tire, deux fois. Une fois dans l'air - qui est blanc et cru comme un oeuf - l'autre, la dernière, je l'arqueboute et l'achalande de pépites rouges, pulsatives, ioniques; Lui claque la route du bout des dents et lui arrache mentalement l'image d'un héron unijambiste et bleu qui serait en fait un gratte-ciel à l'envers si seulement, ah si seulement j'étais myope et rombière... Montréal est une île empaillée, et j'ai paumé ma pagaie.

Ce soir le singe est saoul.

À part l'écriture automatique et fortuite, quoi de neuf champion?
(FAUT BIEN SE MOTIVER, DIS)

Je pense peut être arrêter ce blog, qui se trouve bien en piteux état, c'est à dire ni vivant ni mort, pas tout à fait sain, et suprêm'ent inutile. Et là je parle pour moi, j'insinue: inutile pour moi. Je préférais le temps de jadis quand j'écrivais en toute inconscience, sans personne pour venir lire et juger mes conneries. Aujourd'hui mon p'tit, c'est plus pareil.
Je dis ça, et en même temps, je fais tout le contraire: je fous essprès le bordel. Je balance à tire l'argot des trucs que moi seule peut décoder, pis c'est très bien comme ça. Ces derniers temps, j'ai vraiment eu l'impression de passer mon écriture à travers un entonnoir: je fais du jus.
Pour changer, je ne vais servir que les morceaux mal moulinés, et donner le liant à boire à des espèces menacées.
À la gare! Au bout du quai les ballots!
(Mon papé m'a enseigné l'argot du parigot quand j'étais moufflette)

Donc, les nouvelles...

Je suis en plein projet, c'est à dire que je passe les 2 tiers de mon temps à fixer un pan de mur, à la recherche de l'idée du siècle qui doit sûrement s'y cacher. Le reste de mes semaines, je colle des bouts de ficelles de cheval et je soupire.
De manière plus précise, je travaille sur une série de créations sonores pour Radio Canada. Pour le moment, il s'agit d'un projet à l'état embryonnaire, avec de grandes chances de fausse-couche.
Cependant, si ça devait se concrétiser, je mettrai les pastilles sonores en lien sur mon audio-blog (lui aussi en pleine période de récession) avant leurs diffusions et vous pourrez ainsi commenter, argumenter, critiquer...

Afin de rendre un synopsis le plus détaillé possible, je fais un peu de recherche sur des thèmes choisis; À savoir, les mythes grecs et les contes pour enfants (les plus sombres). Je cherche donc du matériel "revisitant" ces histoires de manière originale. Tout y passe: livres, BD (beaucoup), musiques, téléfilms et films, etc...
Vos conseils sont les bienvenus (toujours à : sarafleury@gmail.com).

Autre nouvelle: pour me consoler des températures négatives (- 10 cette nuit), je me suis achetée un nouvel enregistreur audio, apparemment compatible avec mon ancien MD. Je pourrai donc - dès que j'aurai dé-scotché de mon pan de mur - mettre en ligne des bruits de mon Halloween à New York, sans oublier quelques feuilles de route.

Découvrez Arlo Guthrie!

New York City #1

2008-11-05T23:12:00.000-08:00

Je reviens d'un voyage à New York, j'aurai donc quelques histoires poilantes, des pépites sonores du jour des morts (Halloween pour les intimes), et autres croustilles poétiques à mettre sur ce blog un peu délaissé depuis mon retour au Canada.

Avant tout ça, je voulais parler de mon amie photographe Meg Escudé, qui exposait justement à NYC son travail sur le cirque et l'itinerrance. Vous pouvez découvrir son site et son porte-folio ICI.

Il y a 4 ans j'ai rencontré Meg, une native d'Oakland en Californie, dans un ascenseur de la ville de Cordoba en Argentine. Nous prenions l'ascenseur pour monter au 3ème étage d'un immeuble délabré. Il faut d'abord comprendre que monter dans un de ces engins n'est pas sans risques: il n'y a pas de lumières, pas de fenêtres, juste une grille poisseuse et une odeur de viande asticotée. Le pire c'est quand, au milieu du tumulte fatigué des roulis mécaniques, un bruit d'ongle sur un tableau noir vient gratter le fond de l'oreille. Le son se promène, devient stéréophonique, fait perler des gouttes de sueur le long du crâne et parfois (surtout lorsque l'ascenseur est bloqué), il se transforme en vision réelle d'un cafard aussi gros que le poing. Mon immeuble délabré en était si infesté que la légende veut qu'il ne tienne debout que grâce aux nids de ces vermines. Tout ça pour dire que j'ai rencontré Meg un jour dans un ascenseur en compagnie d'un cafard qui courait le long des parois. Évidemment, cela a rapproché nos âmes tourmentées.

Bien des années plus tard, de retour en France, j'ai fait publier une série de photos sur le travail de Meg et du collectif Grupo Mirada Photo avec des femmes dans une prison de Cordoba. Vous pouvez consulter l'article et les photos dans ce numéro de Vice Magazine. Ce reportage a été édité dans 15 pays, soit 12 langues... choisissez:
En VO
En français

Au mois d'octobre, une galerie d'art - presque aussi vétuste que l'immeuble aux cafards - a monté une exposition de plusieurs photographes intitulée Homecoming (retour au pays). Victoria Law, une femme toute petite mais dont la chevelure descend jusqu'aux genoux et ressemble à du vynil, a demandé à 7 artistes, dont Meg Escudé, de présenter leurs travaux autour de l'exil, de l'arrachement à la terre et du retour au pays natal. La galerie, ABC No Rio, est un endroit incroyable et mythique dans le quartier du lower east side, fameux pour sa scène punk dans les années 80. ICI le site de la galerie et du collectif. LÀ, son wikipedia!
Vous pouvez aussi visionner une vidéo de la galerie (expo en 2007): ici.

Cet endroit possède aussi une chambre noire (j'y ai passé une soirée à regarder les photographes développer leurs tirages - dont une photo de Johnny Ramone datant de 76), une librairie de fanzines, un local à répét' pour groupes punk etc... Le tout étant coordonné par des volontaires et des activistes, dont la plupart se sont battus en justice pendant des décennies afin faire valoir leurs droits sur cet immeuble. Il a très longtemps été une sorte de squatt (il abritait notamment une famille et d'autres squatteurs pendant des années, au 3ème étage) et de lieu culturel et artistique, avant d'être officiellement vendu au collectif pour 1$ symbolique. Cet été, l'immeuble sera détruit pour en construire un neuf et conforme (rénovation imposée par l'état de NY).

Crédits photo:
#1 - Meg Escude
#2 - Meg Escude
#3 - Violetta, grupo Mirada Photo
#4 - Entrée de la galerie ABC No Rio

Jeeeez... la neige, déjà

2008-10-22T12:47:00.000-07:00

REPEAT AFTER ME:

2008-10-15T09:35:00.000-07:00

1.
Les élections à la mord-moi-le-noeud:
Stephen Harper est le premier ministre d'une monarchie constitutionnelle, puisque la Reine d'Angleterre a encore sa face imprimée sur les billets de 20$ CAN. Le Canada étant le deuxième plus grand pays au monde après la Russie, il est naturellement divisé en tranches verticales appelées provinces, et en bandes horizontales nommées territoires; Le tout étant régi par un gouvernement fédéral, aujourd'hui conservateur.

Les canadiens ont été appelé à voter, à la "demande" de leur premier ministre qui souhaitait une majorité de sièges à l'assemblée. Le parti libéral, principal opposant, en a profité pour faire campagne... Si bien que les jardins des citoyens canadiens se sont vus piqués de grands panneaux bleus (pour conservateurs) ou rouges (pour libéraux), affichant ainsi leurs obédiences politiques à la vue de tout le voisinage. Heureusement à Montréal, les jardins ne sont pas que bi-colores: nous avons aussi droit aux affiches blanches du Bloc Québécois (soulagement).

Bref, pour résumer - et surtout parcequ'il est cruellement évident que je ne suis pas journaliste politique - Les canadiens sont allés voter hier (un mardi, pfff), et les résultats définitifs sont tombés ce matin: le parti conservateur a maintenant 145 sièges au lieu de 122, les libéraux perdent environ 20 sièges, Stephen Harper est content mais pas extatique, le parti libéral fait la gueule mais a sauvé les meubles.
Rien a changé puisque le parti conservateur n'a pas obtenu la majorité convoitée pour pouvoir régner en paix, ce qui revient à dire que toute cette élection fût, au mieux, un concours pour savoir qui, du libéral ou du conservateur, pisse le plus loin.

2.
Madonna demande le divorce.
3.
Pour ne pas tenter les jeunes d'acheter des cigarettes, les marchands de tabac sont obligés de cacher leurs étales par des petits rideaux moches ou des stores en plastique...

4.
Je me suis offert pour 30 euros un beau vélo bleu des années 80 qui freine avec les pédales et qui aurait été très bien dans un film comme 'Do the Right Thing' ou bien dans n'importe quel clip de break dance tourné dans le Bronx. Ou sinon dans une pub pour le kinder surprise.

HUBLOT BIG BANG

2008-10-11T22:21:00.000-07:00

Il y a deux cures pour lutter contre le décalage horaire: prendre du soleil plein la gueule les jours suivants son arrivée ou bien se laisser mourir de faim la vieille de son voyage en avion (ou les deux).

(là c est moi dans l'avion)

Résumons:
Dès mon arrivée, je suis partie en Ontario, au bord d'un lac avec des cabanes et des trucs pour grimper dans les érables. J'ai ramassé des feuilles rouges sang et j'ai vu un ours brun faire les poubelles d'une maison dans un village. J'ai assisté - impuissante - à l'explosion d'une version Ô Canada d'Hiroshima, c'est à dire une bombe fabriquée à base de couenne de bacon fondue. Je suis montée pour la première fois de ma vie dans une limousine et j'ai vu le fameux sosie de Docteur Phil servir une guiness à un coréen dans le train de 6h pour Montréal (celui qui s'arrête à Kingston, la ville aux 9 pénitenciers). J'ai mangé les meilleurs burgers d'Amérique du Nord dans un restaurant français et je me suis endormie en haut d'un lit superposé tandis que Michael me lisait une nouvelle tirée de "Stories from the Vinyl Café".
Je n'ai pas téléphoné, ni écrit d'email pendant 10 jours.

Je suis rentrée maintenant, même si je me sens encore bancale, voire totalement upside down.

(là ce n'est pas moi après l'avion...)

lettres de recommandation

2008-09-24T05:18:00.000-07:00

Oyé Oyé!

J'ai trouvé un Master d'écriture créative à Montréal!

J'ai besoin de lettres de recommandation dans mon dossier d'inscription.

Parmi les gens d'influence (!!) qui glandent sur ce blog, peut-être - je dis bien peut-être - certains pourraient-ils m'envoyer (sarafleury@gmail.com) un email énumérant mes innombrables qualités littéraires (gloups).

Evidemment, c'est urgent.

Merci aux bonnes âmes,

Sara.

PATAPHYSIQUE

2008-09-17T10:19:00.000-07:00

Intervals, 1969.

Peter Greenaway hurle souvent: Le cinéma est mort, longue vie au Cinéma.
Son dernier film, Nightwatching, est sorti en France cette année sous le titre Ronde de nuit.
Quant à moi je préfère son énigmatique projet The Tulse Luper Suitcases, ici en version web.

Back in France: Ah-ah !

2008-09-07T08:28:00.000-07:00

De retour en France, on m'apprend (par tous les moyens possibles) que les "français n'ont pas le moral". Et pas de fric. Et vraiment, mais alors, vraiment pas le moral.
Cette litanie assourdissante est déclinée à toutes les sauces: les Sarthois sont-ils déprimés? (Dans le Maine Libre, svp) Enquête sur le moral suite au dépenses liées à la rentrée, Zone-Interdite-Spécial-Précaires...

De 1, je trouve ça plombant à mort, limite contagieux; Et de 2, ce n'est pas en mâchant cette purée noire que l'on se débarrassera du Caliméro qui s'agite en nous en période "de crise".

Loin de moi l'idée de minoriser la misère du citoyen français mais cette récupération à outrance me fout la gerbe.
J'arrive à Paris en même temps que le nouveau Pape, et le soir vers 20h17 sur TF1, Germaine hurle au micro "pour Jean-Paul 2 c'était quand même vachement mieux organisé!! " Mouais...

(Pour se revigorer l'âme Russe, la photo est évidemment de Ryan McGinley et la musique de The Dutchess and the Duck)

Leading the wolf (the bird, the cat and the duck)

2008-08-24T13:31:00.000-07:00

Dimanche:
Je déchiquette des morceaux de beef Jerky séchés. Je fais une lessive de rouge et d'orange. Je branche mon micro sur mon MD. Je chante Toxic version Bob Dylan. Je dors, je fume, je suis bien contente que le ciel soit gris. Et surtout, je retombe doucement dans le bois brut de mon enfance en écoutant ÇA:

Quand j'étais petite, je passais mes journées un casque Fisher Price turquoise vissé sur les oreilles à écouter des contes comme Piccolo et Saxo ou Pierre et le loup.
Je me demande si mon envie de créer des "abolis bibelots d'inanité sonores" radiophoniques ne vient pas de "là". Là, étant une sorte de lieu à la fois mouvant et précis. Un tableau impressionniste dont chaque "point", chaque touche de chaque motif est un marqueur sensoriel; Le tout formant un paysage imaginaire coloré d'impressions fugitives et pourtant indélébiles. Encore une fois, je m'aperçois que cette idée de Yonder - un mot intraduisible en français - m'interroge de manière récurrente...
L' écrivain Siri Husvedt s'est servie du Yonder pour parler de son héritage norvégien:

" Un jour mon père m’a demandé si je savais ce que signifie yonder. J’ai répondu qu’à mon idée yonder était synonyme de there, là. Il a souri et m’a dit : "Non, yonder, c’est entre ici et là." Cette petite histoire me reste présente, depuis des années, comme un exemple de magie linguistique : elle identifie un nouvel espace — une région médiane qui n’est ni ici ni là —, un lieu qui tout simplement n’existait pas pour moi avant d’être nommé (...) En termes de linguistique, cela signifie qu’on ne peut jamais vraiment se trouver yonder. Dès qu’on arrive à yonder tree, cet arbre qui est là-bas, il devient l’arbre qui est ici et disparaît à jamais de cet horizon imaginaire. Les mots qui oscillent m’attirent. Le fait qu’ici et là glissent et s’inversent en fonction de l’endroit où je me trouve a pour moi quelque chose d’émouvant, la double révélation des relations ténues entre les mots et les choses, et de la miraculeuse flexibilité du langage.

En vérité, ce qui me fascine, c’est moins le fait de se trouver en un lieu que le fait de ne pas s’y trouver : la façon dont les lieux vivent dans l’esprit après qu’on les a quittés, dont on les imagine avant d’y arriver, dont ils semblent surgir de rien pour illustrer une pensée ou une histoire comme celle de mon arbre, là-bas, yonder. Ces espaces mentaux composent de nos vies intérieures une carte plus complète que n’importe quelle "vraie" carte, en traçant d’ici et de là les limites qui façonnent aussi ce que nous voyons au présent."

Vous pouvez lire cette nouvelle dans son intégralité ici

///////

Dimanche. Je dors, je fume j'écoute Pierre et le loup et je collectionne des images de jouets des années 80. Presque - mais pas tout à fait - aussi grotesque que ces trentenaires qui organisant des soirées revival en hurlant le générique de Capitaine Flamme avec au moins autant d'ardeur que des bolchéviks en 1917.
Lord, et dire que ma madeleine de Proust se trouve être ce bidule en plastique bicolore (un indescriptible jaune sale et un marron-rouge de sang séché), désormais résolument obsolète.

Arte radio - Audioblog - (Talking about radio #5)

2008-08-21T11:22:00.000-07:00

Le précédent post ne fonctionnant qu'une fois sur deux (c'est un lecteur exportable d'une création sonore intitulée "la voyante"), je me décide à créer moi même un audio-blog afin d'y poster une sorte de blog sonore...
Pour le moment, je manque de temps donc je teste un peu la machine en proposant une vieille (mais chouette!) interview réalisée dans le cadre de mon émission de radio sur RCR.

Voici le lien de mon audio-blog.

Il s'appelle Dry Noise, et on peut même s'abonner au podcast. God Bless Arte Radio.

RADIO # 4 (incompatible avec certains browser)

2008-08-21T00:43:00.000-07:00

Reportage sur le site d'Arte Radio... le site aux 1118 sons se trouve par ici

Doukipudonktan!

2008-08-20T21:07:00.000-07:00

J'ai mis mon blog en jachère oyé oyé O.

C'est le refrain d'une chanson que je viens de composer.
Au lieu de finir le montage de mon court-métrage.

Je n'ai rien à dire, ces temps derniers. RAS. Des trucs à la con occupent pleinement mes journées: recherche d'appartement à Montréal, lecture de Thomas Pynchon, mixage sur banc de montage, conversations surréalistes avec Antoinette-conseillère-au-Crédit-Lyonnais-Bonjour!, recherche de stages ect...

Bref, je préfère me taire plutôt que de vous chanter des sornettes (voire post ci-dessous, berk...).

À bientôt, donc...

nb: J'ai piqué la pancarte sur le site de Claro.

THE PEOPLE YOU VE BEEN BEFORE / / / /

2008-08-10T01:26:00.000-07:00

Cette nuit, je décide de laisser voir venir, juste pour l'occasion. Je fais résonner le tourne-disque et j'aiguille les musiques vers des ciels moins tristes. Je reste toute la nuit dans le ventre bleu des monstres, au contact doux de leurs peaux intérieures.

Inoffensives.

(That you don't want around anymore)

Je ne me lèverai pas demain matin. Je cuverai l'insomnie et le flux des mots et les vagues enflées de chants guerriers. Pendant que d'autres iront là où il est bon d'aller de nos jours, je ferai des rêves d'icebergs, de Los Angeles empoisonnée, de rayons de paille. Je ferai des songes de villes, de pays, de champs vides et lumineux. requiescat in pace. C'est le moins que tu puisses faire.
(AND I'LL KEEP THEM STILL)

Between The Bars - Elliot Smith

À travers la fenêtre #3 (Valparaiso / Cordoba / Patagonia)

2008-07-30T15:11:00.001-07:00

Plantés de bâton en plein ciel argentin. Je me souviens des chiens errants et des chats morts sur le trottoir de Valparaiso. Du Fernet à s'en faire vomir et de ta chaussette grise dépassant du fauteuil de l'avenue Olmos; De la fenêtre ouverte sur l'orage, de sa pluie chaude sur les draps, de tout ce ciel inversé - et de la chambre en forme de pelle à tarte et des chevaux battus par les enfants des rues et du secret dévoilé à propos de l'envers à l'endroit - de tout cela, et plus encore (de la solitude des rois), je peux me rappeler.
Pourtant je ne pense pas très souvent à tous ces kilomètres de graviers fumants et trop vite avalés. Je n'y pense pas, simplement.

Quelques fois je fais des rêves de boucheries tapissées de matambre, de pierres immenses dont se sert le peuple Mapuche pour bloquer les routes de Bolivie, de rivières glacées où se lavent les hippies sur le chemin du retour; D'autres fois je me fais piquer vive par un souvenir sensoriel: un frôlement d'aile de moucheron m'infuse un pan de ma vie. Ce sendero me semble aujourd'hui aussi transparent qu'un vieux fantôme, abandonné au bord d'une route et gommé par le bruit de toutes les villes où depuis, j'ai vécu.

Pendant quelques secondes - à peine une vérité - il m'arrive de vouloir à nouveau me perdre. Peupler ma solitude de noms de villages égrainés dans le désert d'Atacama.

Mais la plupart du temps, non, je n'y pense pas vraiment.

À travers la fenêtre #2

2008-07-30T11:54:00.000-07:00

J'ai commencé à photographier les vues à travers les fenêtres dans les endroits où je dormais. J'avais juste envie de faire quelque chose de tout ce sommeil égaré, quelque chose de pro-actif bien que fatalement inutile.

wake up!

2008-07-30T08:59:00.000-07:00

I know you are here

And you obviously
know what I'm
talking about.

xoxo, Pirate006

À travers la fenêtre #1 (pour A.)

2008-07-23T14:49:00.000-07:00

MY WINNIPEG (2007)

2008-07-18T12:29:00.000-07:00

Rien de vaut un film de Guy Maddin dans une vraie salle de cinéma assise à côté d'un vrai type du Manitoba en croquant de vraies algues japonaises bourrées de sodium.

La dernière (et la seule) fois où je suis passée à Winnipeg, il ne neigeait pas. Plus tard j'ai compris que cela n'était qu'une exception à la règle qui stipule qu'il y fait toujours neige et très froid.

Dans ce docu-fantaisie qui porte le nom de sa ville natale, Guy Maddin rêve sa biographie dans un train bondé, visite sa maison d'enfance afin de mieux lui dire adieu, raconte les événements fictifs de l'histoire de Winnipeg. Il parle de ses habitants en des termes à la fois tendres et cruels, regrette la destruction du stade de hockey et filme une balade d'amoureux sur un lac gelé, posants au milieu de têtes de chevaux congelées dans la glace.

Voici une vidéo-critique par A.O Scott du New York Times:

Have scene

2008-07-15T23:14:00.000-07:00

18h15: Avant de me retrouver devant un plat de Pad Thaï sous une couche d'arachide avenue du Parc, je suis allée voir Mister Lonely d'Harmony Korine. Je ne suis pas critique - et bien trop lasse pour organiser mes pensées - donc ici pas de jeux de mots douteux ni d'envolées pompeuses pour parler (mal) de cet outcast. Evidemment, le film est bourré d'imperfections, d'illogismes etc... mais à vrai dire, on s'en tape. Quelques remarques tout de même, jetées à même le mur: La plupart des critiques que j'ai lu au sujet de Mister Lonely sont résolument à côté à de la plaque. Werner Herzog est mon nouvel acteur préféré. Denis Lavant, qui joue le rôle d'un sosie de Charlie Chaplin, est carrément flippant. Je n'ai jamais vu de film aussi poétique de toute ma vie. Des nonnes volant en plein ciel bleu, c'est très beau. Décidément, j'adore les trucs à la fois triste et drôle. Au contraire du dernier Desplechin, Mister Lonely me réconcilie avec le cinéma actuel (tour de force majeur quand on sait à quel point ça me barbe). Ici une critique du film pas trop nulle.

20h58: Passée à "boîte noire", vidéoclub art et essai de Montréal, vu sur le présentoir un dvd du film de mes 14 ans: "Bienvenue dans l'âge ingrat". Remember?

05h04 du matin: je viens de retrouver quelques vieux épisodes de Daria, la série des années 90 sur MTV. Le soleil n'est pas encore levé et pourtant il fait déjà jour. Les nuages sont roses fluo. Il y a un dôme rue st Viateur qui épingle la traîne d'un cirrus violet. Ça ressemble à un générique de fin de feuilleton pour mamies. Et ça me rend toute chose.

The Amputee

2008-07-13T23:10:00.000-07:00

En lien direct avec le titre de mon dernier post, voici un court-métrage réalisé par D. Lynch en 1974, trouvé (par hasard?) sur youtube alors que je cherchais l'inspiration pour un projet of my own, un petit film sous forme de portrait. Bien que Montréal soit une ville plutôt photogénique (mais pas comme on le croit), je me trouve un peu dépourvue d'idées et coincée entre deux scénarios bancals mais rigolos. Je passe de nouveau mes nuits à jouer au tétris, libérant ainsi mon hémisphère droit pour mieux disposer du gauche. Autant vous dire que ça ne marche pas.
Pour l'anecdote: l'infirmière du film de Lynch est jouée par le réalisateur himself.
Devrais-je me transformer en catcheur costumé pour imiter sa performance? Malheureusement - ou heureusement- je ne possède pas ses ambitions cinématographiques et ne me risquerai donc point à ses pirouettes transsexuelles...
En parlant de déguisements, le cinéma du Parc de Montréal propose une rétrospective de Guy Maddin ( My Winnipeg, prévu pour mardi) et la projection du dernier film d'Harmony Korine, (Mister Lonely, prévu pour lundi). Bref, au Québec, on s'éclate la cataracte... (mouais)

Sur une note tout aussi légère, trouvé sur le blog du brillant Fabrice Colin:
" Le MacDo du Mans est l'un des endroits les plus anxiogènes du monde".
Sans commentaires... ou plutôt si, puisque je lui en ai un laissé un. En tous les cas, il a mis le doigt en pleine plaie! Et dire que je suis née rillettes et que je mourrai rillettes (cancérigène).

Comme je suis un peu à sec de mots ces temps derniers sur mon blog (comprenez donc: un mari et un film, ça mange beaucoup d'encre, surtout en vacances), voici un petit bonus sous forme de ballade par les écossais Belle & Sebastian:

Discover Belle & Sebastian!

Lynch m'a bien fucké

2008-07-08T13:01:00.001-07:00

Il me semble que j'étais en train de lire un bon livre au bord du canal St Martin quand tout à coup je me suis retrouvée sanglée par une la lumière blanche et crue, un bagel-cream cheese dans une main, une canette de root beer dans l'autre. Il était 4h de l'après-midi et je voulais simplement traverser le salon pour prendre une cigarette dans le congélateur lorsque je me suis aperçue que les immeubles soudain ressemblaient à des légo chapeautés de drapeaux grecs et canadiens, que les rues avaient grossi, et qu'on avait vue sur le ciel.
Ca m'a pris comme ça, au milieu du salon sur le parquet bleu Majorelle: un coup de gravier dans le rétroviseur. Je suis restée la rétine interdite, incapable de différencier le chat de l'homme.

//////

A travers la fenêtre, il y a une mercerie italienne à la devanture orange cramoisie qui ressemble beaucoup à mon épicerie d'enfant avec laquelle je jouais à la marchande. Devant la mercerie il y a des petits hommes en chapeau noirs et des femmes qui cachent leurs crânes rasés d'épouses ascétiques sous des perruques brunes et des bandeaux à la Castor. La rue compte aussi son lot de dépanneurs qui vendent un tas de trucs périmés, et des affiches de pub pour des comptables que l'on devine bedonnant et fumant le cigare du pauvre, comme les détectives privés crasseux à Hollywood.
Sur les cabines téléphoniques Bell, on a collé de petites affichettes: là, un garage sale rue st joseph le 5 juillet; Ici, le 514 279 9891 a perdu dans le Mile End il y a 5 mois un dénommé Kiki, chat tigré clair.
J. qui me dit plus tard, en traversant le boulevard St Laurent dans la torpeur du ciel qui bruine:
- Montréal n'oublie jamais ses bêtes perdues.

En attendant, je bois toujours ce truc glacé au ginseng tandis que B. pense tout haut que c'est la saison des barbecues. J'acquiesce mollement. L'univers tout entier est un gros chat somnolent.

/////

Je n'avais jamais vu Montréal sous juillet. Je prends des photos de la ville avec un lomo jetable au flash filtré de jaune cru car je pense que c'est une couleur qui ne lui sied point.

/////

La première nuit, l'orage. Les eaux en troupes attaquent en vain la terre imperméable / les néons de la croix sur le Mont Royal sont brouillés à travers la frange humide des cils / l'odeur de foutre et de goudron brouille la piste / la panse du ciel, déblayée pour le feux d'artifice final: cette lame juteuse qu'un éclair décharge sur le plat des toits / nus et lisses comme des vierges acculées.

Le lendemain matin, les ruines de l'averse sont à peine des entailles de flaques brunes.

/////

MAKE YOUR OWN REVOLUTION

2008-06-28T14:29:00.000-07:00

Je me trouve pour la dernière fois ici, dans cette pièce qui fût mienne. Aujourd'hui cet espace est désinvesti, il est tout nu. Mon canapé se trouve en bas, sur le trottoir, je le regarde depuis la fenêtre... je crois qu'il se sent un peu abandonné. En tous les cas, il a l'air triste et sale, livré à la dure vie de la rue. Jadis il était d'un blanc miraculeux, mais les mois, les gens, leurs culs, leurs verres leurs cigarettes, les poils tombés du chat l'ont rendu presque gris. Un peu comme la couleur d'une ficelle, avec des taches plus sombres qui rappellent les anecdotes comme autant de cicatrices ou de tatouages sur la peau des Hommes.

Sinon, autour de moi, du vide et l'écho qui s'infiltre, des creux, des coins dénudés, des lattes de parquet bien visibles, bien cirées aussi. Bref, du passé.

Demain, l'avion...

Tant que j'y pense, l'écrivain Albert Cossery, tout juste décédé, a dit une fois:

"Il faut faire sa propre révolution, se libérer des contingences."

J'en parlais cet après-midi à une amie, qui m'a fait remarquer que le propre de la révolution est de détruire pour recommencer plus ou moins la même chose.

Ça me pose problème.

Découvrez The Beatles!

TENDER IS THE NIGHT

2008-06-25T22:07:00.000-07:00

Tout est permis en dedans.
[L.F Céline]

Je n'ai trouvé nulle part le mode d'emploi du parfait insomniaque. Je tiens donc à décliner quelques notes sur le sujet, sortes de moutons rebelles échappés de l'enclos pour vaquer à leurs occupations habituelles (où vont les moutons après que nous les ayons marqués du bout des paupières?)

D'abord:

Soyez patients et attentifs aux changements des couleurs et enroulez vous dans la tiède indolence des heures creuses. Révisez la géométrie dans l'espace et le karaté: décomptez les minutes d'un oeil rusé et tenez vous prêts à écrêter tous les stalactites qui viendraient se former autour de la chaire insomnie (comme l'ibérique devant ses moulins).

Ne vous racontez pas trop d'histoires non plus. La nuit joue souvent de mauvais tours chimériques. Imbibez donc le coton d'encre et contentez vous d'un ventre vide, d'une bouteille à marée descendante. Taillez vos crayons, vos cigarettes, vos membres; Marchez sur la pointe des pieds, n'hésitez pas à faire le ménage; Dépoussiérez.

Ne vous mentez point - l'heure c'est l'heure et l'aube c'est l'aube - attendez donc la toge filée d'indigo pour pouvoir dormir enfin.

Puis:

Cet élan contre nature, il vous faudra le nourrir et l'abreuver, de la même façon qu'on apprivoise le coyote en Australie ou dans n'importe quel pays où vous n'avez jamais mis les pieds. Bien entendu, tout ce travail n'aura d'autre but que celui de vous offrir la nuit en tête à tête: guettez la croûte du ciel s'épaissir juste avant minuit, amusez vous des tentures sombres qui pendent entre les nuages comme des draps au balcon, disposez du silence opaque - quelques fois troués de bruits étranges- enfin, jouissez de votre bonheur solitaire (l'insomnie matrimoniale étant évidemment hors jeu). Car suivre en direct la formation du voile obscur puis sa lente disparition, c'est un peu comme de voir Dieu dessiner un trait de plomb à même le ciel et le travailler du plat de la main. Le noir devient soudain lumineux.

Enfin:

Vers 5h30 en juin, la coquille zénithale devient franchement pâle, tamisée de lumière prusse et rosée. Dieu ayant bien travaillé, il vous faudra alors remercier les lampes fatiguées du salon et vous couler dans les draps diurnes. Bref, n'en faîtes pas trop, cessez de vous la péter quand le soleil se ramène.

N'oubliez pas que la nuit est une sommité, un phare inversé en quelque sorte; Et l'insomnie, sa Nyx, son voilier zélé, sa joyeuse et blanche bâtarde.

A CERTAIN ROMANCE

2008-06-23T17:00:00.000-07:00

Dès le réveil, elle allume la mèche et shoot: ta bouche, ta salive, ton gentil filet de sueur... sont des supplications puantes, bébé.

D'un même geste, tu refermes ton livre à la page 136 et ouvres ta gueule béante, pour humer l'odeur triste du pouvoir qu'elle a sur toi.

Quelque chose te frappe, peut-être l'aigreur du bouquet amoureux, peut-être celle de la résignation.

Elle grille jusqu'à l'os sa dernière cigarette tandis que tu t'obstines à chérir ses fumées crasses, aveugle pantin touché par la grâce.

Tu reprends le livre d'une main presque flattée. Le papier crème a la couleur de sa peau le matin, entre les lignes sèches et verticales du soleil.

Page 137, tu as un peu de mal à rentrer dans le texte. La femme du livre s'est changée, maintenant elle porte une robe rouge, elle n'est plus fâchée. Tu l'embrasses, trace de bave sur le drap Spiderman.

À 13 ans, tu aimes lire en cachette les romans de gare que ta soeur emprunte à la bibliothèque municipale.

Découvrez Arctic Monkeys!

CURRICULUM DEI

2008-06-19T08:16:00.000-07:00

* Quartz (x3)
* Colgate + Monsavon + Gilette + Nivea + Vittel + Chloé + Ushuaïa + Bourgeois + Lotus
* h&m + Maje + Kookaï + Monoprix
* Friskies + whiskas
* Minute Maid + Danone + Andros + Lipton + Radio France

"...ce matin, ciel gris sur le quart nord-est ... un diplomate américain nous confiait qu'il ne faut pas écarter la possibilité ... des peines non-déterminées pour les tibétins ...changement de stratégie en Chine..."

* American Apparel + Malboro
* Hollywood cheewing gum
* RATP + 20 minutes + Samsung

" ... un carnet de tickets madame ... je compwends pas le fwançais, monsieur. Honey I really don't get it, do you? ... Mesdamesetmessieursbonjourexcusezmoide vousdérangermaisjesuisàlarue... oui! Allo? Antony? je sais, j'arrive! ..."

* Dell + Microsoft + Windows vista + Google + facebook + myspace + Le Monde + the NewYorker + NME + bic + moleskine
* Pampryl + malboro + Samsung
* RATP + J'ai lu + Ipod + Beggars
* Malboro + flic-flac
* Pomme de pin + coca cola + Yoplait
* Lomo + Ipod + NPR
* apple + msn + office word + mediadico + wordreference + youtube + itunes + pearl + guitaretabs + malboro

"...alors ça ok, là c'est mi, là je sais pas, putain... coz he gets up in the morning and he goes to sleep at night... gnagna... istouyounicolas and bart efevereeeeei nanana...."

* Desperados + martini + malboro
* heineken + heineken + Mc Cain + LCL + Taxi de Paris
* Lotus + colgate

Quand soudain,

la nausée monte.

Aujourd'hui, je m'auto-plagie et je mets de la musique

2008-06-18T05:08:00.000-07:00

Je trouve Monsieur Chevillard bien ampoulé d'écrire des phrases aussi longues et le prie de se soumettre sur le champs au quota de signes autorisé par facebook dans sa catégorie "statut".

OÙ L'ON APPREND QUE JEANNETTE EST ONOMATOMANE (zut!)

2008-06-17T05:38:00.000-07:00

Jeannette, qui n'aimait pas trop son prénom, se dodelinait gracieusement sur sa chaise de bureau, le visage tourné vers la fenêtre ouverte sur le jardin.

Par chance, l'immeuble en face étalait un mur de briques rouge-opéra dont elle se servait parfois comme d'un écran mental géant pour y projeter quelques menus gibiers philosophiques, une ou deux courses à cheval avec Jesse James et même une fois le remake d'un film érotique (cela s'était très mal terminé: un voisin avait ouvert sa fenêtre au milieu d'une partie de jonc thaïlandais).

Bien que personne ne douta de l'imagination de Jeannette, son activité cérébrale se bornait la plupart du temps à de molles échappées dans des contrées aussi lointaines que biscornues dont le manque de caractère ne faisait rien pour exciter sa glande nomade (glande qu'elle couvrait parfois de l'index, tant sa proéminence la complexait en comparaison à son expérience réelle des voyages).

Une seule fois, elle s'était rendue sur l'île de Djerba avec sa tante Ingrid - pauvre Ingrid - mais elle était tombée sur un dromadaire maussade qui dès le premier jour l'avait contaminé par sa queue sableuse, fouettant l'air moucheté de diptères et de misère. Aussi avait- elle trouvé le paysage tout pelé, les flamands roses sales et caractériels, le ciel jaune comme une motte de beurre fondue sur un désert dont l'aspect grumeleux n'avait d'égal que l'infecte purée que l'hôtel servait au dîner. Difficile pour Jeannette de ne pas avoir une sainte horreur des marches en cadence sous le soleil; Et plus difficile encore d'estimer une tante qui, le soir venu, sautait sur les lits jumeaux telle une hystérique hirsute et s'écriait :
-"Ton dromadaire est une harpie, et en plus c'est un chameau!"

Non, vraiment, Jeannette n'était pas convaincue par les voyages; De plus, Ingrid manquait cruellement de crédibilité - non pas à cause de sa manie de hurler des pléonasmes, mais parcequ'elle portait affreusement son prénom-. Dès qu'elle gesticulait, ce qui arrivait fréquemment, Jeannette voyait alors un tas de lettres distordues qui semblaient lui dire: "sors moi de ce corps".

(Démembrer une personne de son nom est une opération délicate. Jeannette avait déjà listé toutes les situations grâce auxquelles on peut s'arroger le droit de renommer un être humain. Elle en avait conclu qu'il fallait soit devenir agent corrompu des services d'immigration, soit dictateur, soit parent adoptif, soit corps affublé de couilles et adepte du mariage.)

C'est à cette même époque qu'elle commença à collectionner ses fameux répertoires bleus. Elle les noircissait de noms de tous poils, parfois réels parfois inventés, mais toujours il s'agissait d'appellations étranges: sons d'animaux fantastiques doués de prosopopée, patronymes en chaire et en plomb.

Aussi ce jour là, assise à son bureau et vaguant sur sa chimère de briques, Jeannette se mis à réfléchir à sa toute dernière récolte nominale, la vieille dans un cimetière militaire.
N'y tenant plus, elle dégaina son joli stylo turquoise pour inscrire quelques noms désuets dans son 32 ème répertoire...

(la suite un autre jour)

Oi! Shadders!

2008-06-15T19:48:00.000-07:00

Dear Billy Liar,
Don't worry, bill Fisher, I m very much the same.
Let's play again, like we used to when we were Peter Pans in province. Remember? Yeeeah, I still own this serbian kalashnikov you bought me the last time you visit. And I still own the fury and the laugh; I use them here and there, black-cat white-cat on the piano, just for the sake of the old jazz s time.
Don't forget: we end where we began.
Sincerely,
Ambrosia.

CAPITONNAGE DE LA DOULEUR

2008-06-13T17:20:00.000-07:00

Découvrez The Coral!

Le dos penché vers l'avant sur un strapontin de métro, Jeannette pense:

- Il y a ce brouillard (pourtant bien pointu) qui déborde de ma poitrine. Comme un jet d'encre qui pisse hors de mon coeur et qui dégouline le long de mes branches. Le pire c'est encore la douleur de la suture sur l'écorce, quand l'effet de l'anesthésie s'estompe. Sur la grume, la cicatrice frémit et gronde, comme le médecin l'avait prédit. Exactement.

De l'autre côté du wagon, deux petites filles identiques la fixent d'un même oeil complice. Jeannette allait leur demander des comptes, quand la mère - quoi qu'un peu jeune pour obtenir ce titre - a déchiré le carton d'un paquet de gâteaux.

Bien que le bruit crissant du papier se mêle à celui du train sur les rails, les fillettes reconnaissent déjà le signal du quatre heures.

Jeannette, elle, reste quelque peu sur sa fin.

Un vieux monsieur qui les observe de loin affiche une expression faciale quasi-extatique. Les enfants aussi ont l'air heureux de ce qu'on leur donne: deux tranches marbrées de chocolat sur un morceau de kleenex.

Jeannette aime bien les gâteaux poisseux qui sortent des pochettes hermétiques; Il y a très longtemps, un petit garçon lui avait appris à faire exploser un paquet sous-vide. S'en était suivie la dégustation béate du gâteau en miettes. Elle se souvient de son sourire qui tirait, tirait jusqu'aux oreilles voilées par la pétarade. Et du goût teinté de malice des biscuits devenus morceaux moites et glaise de chocolat.

Un dernier coup d'oeil aux jumelles transformées en paquet de linge sale bon pour la machine et Jeannette sait que la souffrance a disparue. Il suffisait d'un souvenir à peine vécu et d'un mouchoir recouvert de gâteaux immangeables.

- De ça, se dit-elle, le bon docteur ne m'avait pas prévenu.

Il y a chez Jeannette un certain sens civique de la douleur. C'est une brave petite, clairement.

- Encore un ou deux tours de Paris en métro, se décide t-elle , et je suis bonne pour rentrer chez moi.

CE MATIN, UN LAPIN

2008-06-07T18:48:00.000-07:00

Bof, s'ils ont décidé de te déclarer mois que rien, Jeannette, c'est à cause du jus qu'ils boivent. La soif qui les aligne ne t'épargnera pas non plus. C'est comme une petite guerre, tu sais, avec ses dommages et ses peines collatéraux.

- Toi, tu es ce trait à peine visible, cette trace de mucus qui danse derrière la limace et qui s'assèche avec l'aube.

Ne pleure pas Jeannette. Bois donc encore une fois. Tralalala.

über-urban

2008-05-31T21:28:00.000-07:00

Alors vieil asphalte, comme ça tu te fais repoudrer l'égout à coup de truelle brésilienne?

(S'il en est une)

Ça se passe ici.

De circonstance:

Découvrez The Streets!

TU ME TUES TU ME FAIS DU BIEN

2008-05-31T21:23:00.000-07:00

Lettre ouverte à mon chat (CORSAIR FLY-HYMNE du D-22)

2008-05-31T20:15:00.000-07:00

Je nous déleste de 150 euros et pourtant je suis pro-rabique.

Ce sont les conditions sinequanones pour emprunter le couloir spongieux - tapis volant sans (p)aladin - des aéroports français avec toi, mon boulet.

Désormais, je me désopile sur calculette: bagage à main -5kg; En soute - 23x2; - Liquide présent dans le corps au moment du décollage (comptez nul si consommé l'équivalent en mini-canettes de sprite et/ou de cocaïne liquide).

Je dois d'abord introduire quelques frusques et autres jouets par la fente de mes valises. Puis je dois, sans brouillon, sans calque sans rien, aller voir ailleurs si j'y suis.

Manger des bagels à Montréal, rétroactivement ça donne:

1- Sésame - toi en deux hémisphères < air =" je"> Où est passé Léonard? Puis: smoked salmon or canadian bacon, or both < Je compte mes sous, liquide < poudre d'escampette, perlimpinpine = j'm'exile la peau.

2- Je me barre la frange = m'écourte la jupe dans un bond de milliers de miles = je mets les bouts à bout et ça fait de la musique.

3 a- Kissy-kissy d'éclipses, je me lève tôt + pochette surprise.

3 b- Je me "taille taille taille". " clic-clac". Bric-broc sur ebay. Ça enchérit chérie, je me débarrasse de l'intransportable

4- Cher journal, aujourd'hui, un vétérinaire m'a signé une dispense pour que l'on s'éclipse tranquille. Toi pour toujours & moi pour 2.

5- File donc petite, avant que je ne te rattrape par le premier avion bleu-zilliardaire. Déguerpis comme l'abeille qui s'ébranle soudain, soulevée... haa (cris court, cassé, à demi-étonné).

Je te donnerai du champagne bébé et je choisirai le poisson pour te refiler l'arrête.

6- JF 25 ans, bien sous tous rapports, cherche désespérément passeport (faux et usage de faux) pour petite chatte bâtarde potelée. Assurance que la dite-bête est électroniquement pucée, vaccinée (rageuse), certifiée conforme avec certificat de virginité + stérilisation (= IMC tendance obésité morbide).

7- Neuf mois c'est le temps de gestation pour une femelle vivipare telle que moi. Sauf que. J'ai le chromosome baladodiffusé sur les ondes aériennes. L'aiguilleur du ciel est mon pote, mon Morphéus de poche; C'est l'homme-orchestre de mes rêves éveillés: je pendrais bien (haut et court) une autre part de ciel mais seulement si tu m'accompagnes.

Neuf moi avant de te revoir, carcasse de 27 ans et tes filtres teintés de l'intérieur, sont-ils partis, dis. Suis-je revenue à moi. Suis-je encore, oui, un doigt serti d'initiales et immatriculé 30062006.

Je persiste, je signe.

BORN INTO BROTHELS

2008-05-31T12:52:00.000-07:00

photos prises par Shanti, 11 ans.

Le documentaire fonctionne un peu comme un révélateur de négatifs. Il est aussi le dénominateur commun de tous les films, les livres, les peintures, les photos, les créations radiophoniques qui me touchent.

S'il existe de nombreuses différences entre les pépites sonores de Paranthoën, les profils paysans de Depardon, les chroniques de Bukowski ou encore les photos de Wylie, tous tendent pourtant vers ce même besoin de documenter le réel. Taxidermiste, le documentaire découle (sombre ruisseau) de la crudité des existences.

Il faut mastiquer, étirer, procéder, allumer une lampe sur, louvoyer ces fragments du réel comme autant de pièces de monnaie que l'on fera rouler dans sa bouche.

photos prises par Manik, 10 ans.

"The idea of photography seemed to come together with the idea that this is how I could be - someone who could have one step in the world while at the same time being one step removed from it."

Antoine D'Agata.

Photos prises par Avijiit, 11 ans

*BORN INTO BROTHELS (kids camera)*

Pour contrebalancer mes pompeux truismes, voici un documentaire sans bullshit : "Born into Brothels", film de Kauffman et Brinski, réalisé dans le cadre du projet humanitaire et artistique kids with camera, qui s'est développé par la suite en Haïti, au Caire et à Jérusalem.

Partant d'un sujet à la fois terrible (la ségrégation des enfants de prostituées dans la société indienne) et plein d'espoir (l'art et l'éducation comme sortie de secours), "born into brothels" parvient à contourner les écueils du misérabilisme. Il a reçu de nombreux prix (dont l'oscar du meilleur doc en 2005).

Sa bande annonce (qui ne lui rend pas justice):

Plus d'infos sur ce film

"Born into brothels" est un film réalisé autour d'une bande d'enfants du quartier de la red light à Calcutta - comprendre, celui des pûtes, des criminels et des drogués - participants d'un workshop improvisé par une photographe américaine (Brinski).

Constamment suivie par ces mômes alors qu'elle a pour projet de photographier les conditions de travail dans les bordels, Brinski décide de leur donner des appareils photo afin qu'ils documentent eux-mêmes leurs vies.

Au fil des années et des sessions de travail, les enfants se révèlent incroyablement talentueux, mais tandis que leurs photos font le tour du monde, ils se battent toujours pour éviter une vie sur le trottoir. La richesse du film tient surtout à la personnalité des petits-grands artistes (des enfants de 8 à 12 ans), à la qualité et à l'originalité de leurs travaux.

* Vous pouvez visionner le film en entier (dans une qualité toute relative) ici, et acheter le dvd là .

///BOOGIE-man (photographe) + versant prosaïque////

2008-05-31T08:21:00.000-07:00

Nous sommes des flaques. Grâce à Dieu, nous avons la green card lottery et le sucre rouge-sang des betteraves.

+++

Tout ce que tu touches est cru - loin de ces images injectées d'édulcorants - ce sont des photos très réalistes, qui lattent juste comme il faut. Le cadre est souvent déviant mais les sujets - pigeons, crackheads, stambouliotes, parcs, gangs - sont visés au trait noir.

Avec le temps, tu apprends à respirer entre les prises, et tu ré-inventes le documentaire point-and-shoot.

La déflagration de ton obturateur est suivie par le silence comme après un kick sec dans la face.

Mais tout va bien. Tu as cuvé ta guerre.

Surtout, tu as envie que ton fils regarde le monde à travers des yeux clairs. Tu as nettoyé la suie de ton uniforme de ramoneur et aujourd'hui, tu voudrais capturer NYC et Belgrade, tels les avatars des points A et B sur ta route (début et fin de la pellicule). Tu circules, désormais tu pédales sans effort sur les surfaces planes, pigmentées par du sable ocre qui s'infiltre ici et là.

Tu laisses à d'autres le soin de documenter le réel dont personne ne veut, et tu souris bêtement quand tu découvres dans le miroir ton reflet en couleurs .

Tu es Weegee, tu es Boogie, Vladimir Milivojevich. Tu es photographe.

It's all good.

+++

Mythologie du net dans un clip des Weezer

2008-05-31T05:17:00.000-07:00

Weezer - Pork And Beans
envoyé par Weezer

Weezer rend hommage au folklore Internet et à sa culture, en réunissant pour la vidéo de Pork & Beans, premier single de leur prochain album, plus d’une vingtaine de stars de YouTube.

(lesinrocks.com)

Echos nocturnes : noires traces indélébiles d'une arme à poudre

2008-05-29T15:07:00.000-07:00

"Je suis resté scotché à 14-15 ans. Comme si c'était le seul âge qui vaille la peine.

L'adolescence c'est un coup de feu qui résonne longtemps."

N.Ray / Larry Clark "Tulsa"

XXI

2008-05-28T15:05:00.000-07:00

(...) Ce qui constitue un danger pour la modernité n'est pas ce à quoi elle s'oppose, mais au contraire ce qui lui ressemble le plus et tend à se faire prendre pour elle, à se rendre indiscernable d'elle (...)

José Moure, De la modernité au cinéma.

"La modernité est une fonction du temps qui exprime l'actualité sentimentale de certains objets dont la nouveauté n'est pas la caractéristique mais dont l'efficacité tient à la découverte de leur valeur d'expression".

Aragon, Introduction à 1930 (La Révolution Surréaliste)

firefox sucks

2008-05-24T06:04:00.001-07:00

On me dit que ce blog ne supporte pas firefox... ou inversement. Rapport aux vidéos youtube.
Je change de version pour essayer de bricoler un semblant de truc lisible, mais je vous conseille quand même - pour une fois - d'utiliser safari ou explorer... (ps: les catégories liens, blogs à lire et profil sont en fin de page).

travelling arrière

2008-05-23T19:36:00.000-07:00

Tout bien considéré, y'avait pas pire idée que de parler de la fête des mères (voir post ci-dessous). Je vais pas me chercher des excuses crasses mais, à bien me relire, il est clair que je ne suis pas faîte pour le style courrier des lecteurs.

For the record, je signale que l'intégralité de mes posts sont écrits entre 4h et 7h du matin. L'insomnie ne justifie rien - elle aurait même tendance à démystifier le côté déversoir d'immondices nombrilistes du blog- mais elle me tire parfois vers des coteaux bien raides. Dont ce post-meringue sur le potentiel sympathique des mères.

CONCLUSION, juste un mirage nocturne: ça arrive.

Et pendant ce temps... il est 5h, Paris s'éveille les yeux cramés et peut-être finirai-je par m'endormir entre deux crises épileptiques qui ne se la pètent même pas dans les annales de Gray.

À quelques milliers de kilomètres, il y a deux types terribles qui s'apprêtent à prendre un bus de Montréal jusqu'en Caroline du Nord, non-stop. Je crève de ne pas être du voyage, alors je me venge en balançant des cacahuettes aux images fardées d'un Don't Come Knocking doublé en français. Putain d'Howard. Putain d'Arte.

À part ça, dans la rue des types crient à la morts des mots troués par des cristaux de meth, et un chat miaule des trucs vraiment incompréhensibles, en écho. Les petites lumières terminent leurs descentes juste avant la fin. Il fait déjà un peu jour à travers les persiennes, mais le son de la nuit est toujours là, opaque, cotonneux. Y'a plus de musique dans les airs, juste les cornes renaissantes aux bouts de mes doigts gauches. Les cordes métalliques ne sont pas loin, le capo est luisant dans la pénombre. Encore une soirée à plaquer des accords sur des trous de mémoire et des anches asséchés reposant dans leur cercueil feutré, sous un drap vert glauque. What a nice day for a murder.

cette année, tu peux aussi palmer ta mère.

2008-05-21T18:56:00.000-07:00

Dimanche 25 Mai sera riche en tarte au citron meringuée et en trophées dorés.

En fait, à l'heure où la plupart d'entre nous refuseront une quatrième part de gâteau - allez avale, fais donc plaisir à ta mère - tout le gratin du cinéma se réunira sous des flots de champagne, de perrier (R1: la finesse des bulles) et de macarons à la rose (R2: bien trop évanescent pour faire grossir, la rose) afin de fêter la palme d'or d'un film grave et profond.

Comme on est pas manichéen dans la famille, on comprend vite que les festivités cokannoises n'enlèvent rien au cinéma d'intention qu'elles célèbrent. Au contraire. C'est dans ce mélange de fêtes et d'ombres que subsistent les plus belles scènes de cinéma, comme autant de cadavres de bouteilles jonchant les pages d'un Gatsby ou d'un Tender is the night.

Heeeee, Fitzgerald avait tout compris de la Riviera!

Mais revenons à nos moutons, ou plutôt à nos mères... À défaut de lui offrir cette année une spéciale dédicace sur la scène du palais des festival, brandissant sa palme dans le ciel comme un enfant sa médaille après un tournoi de ping-pong ; À défaut de s'appeler Desplechin et d'avoir - quelle ironie s'il gagnait! - une mère ingrate et incapable; À défaut de s'en servir contre elle pour lui offrir ensuite en curée - après dépeçage de "la bête" - il faudra bien, amis, se résoudre dimanche à offrir à sa mère le dernier Paolo Coehlo ou cette nappe en lin couleur taupe.

Et là, je m'arrête net car je commence déjà à stigmatiser la race maternelle.

Je vais devoir parler de mon expérience, et avouer que si ma mère possède bien la plupart des livres de Coehlo ("c'est vachement initiatique") et se craque devant les rayons de tissus d'ameublement, elle n'en est pas le moins réduite à si peu de choses. Car nos mères ont changé.

Jadis rebelles contre le modèle robot-multi-pass qu'étaient leurs propres mères, elles se sont peu à peu modérées et se sont même quelque fois redécouvertes des vertus culinaires et des instincts de femme entretenues. Dans la plupart des cas, elles naviguent entre deux eaux, prodiguant un conseil puis son contraire, s'arrogeant des discours poussiéreux pour se permettre - enfin - de statuer sur LA vie. (Car la vie, mon petit, c'est jamais ce qu'on avait prévu). Ce qui engendre souvent des discours de scorpion schizophrène.

D'accord, elles sont angoissées. Mais c'est parcequ'elles ont appris - grâce à la sophro et aux séances de yoga - à rester connecté à leurs émotions.

Pour illustrer mon propos, j'ai trouvé un site américain intitulé "postcardsfromyomomma" -traduisez: cartes postales de ta reum - qui a su déceler ces nouveaux paramètres relationnels dans les échanges anecdotiques et journaliers que nous entretenons avec elles.

Sur ce site, on trouve beaucoup d' emails incongrus, de textos sans queue ni-tête, de messages indéchiffrables (qui n'en a pas reçu ?) et autres bizarreries burlesques et fantasques que nos mères nous envoient, éclairant de ce fait notre morne quotidien bien ordonné en comparaison. Car c'est typiquement dans ces missives virtuelles qu'elles se dévoilent: parlant le plus souvent sans réfléchir, pour ne rien dire, elles réussissent dans un même texto à nous faire crever de honte et pisser de rire.

Ici le lien du site en question, et voici quelques extraits choisis:

"Barb never mentioned the china cabinet. It just came to me at 5:40 a.m. this a.m. when I was having coffee on the porch in my snow suit."

Ma mère aurait parfaitement pu écrire celui-ci:

"Hi molly, it’s Jack the cat here (he is laying across my arms while I’m typing). I just wanted to tell you that my mommy mailed you a package today with socks and long underwear so that you’ll have a great ski trip for your 30th birthday. I think I would like to learn how ski someday, but do they make boots for cats?"

La vraie palme d'or:

"Jeff and Becky are on the way to Kentucky. Suzy’s water broke and she is in labor. The baby was not due until June 14. Jeff is so hoping this is a good sign. Suzy had slept with her ex-husband 3 weeks before the one night stand with Jeff and since the baby is coming earlier than originally predicted Jeff is hoping this means it is not his child. Becky will keep me posted. Suzy’s ex does not even know she is in labor. He does know that she is pregnant and would like the child to be his. Suzy, however, wants it to be Jeff’s and wants Jeff there for the birth. Becky says it takes 5 days for the DNA results to come back but she feels like if this is Jeff’s baby she will know the minute she sees it. The dominant eye brows that Jeff and Vicky have seem to be a dominate gene carried in the family and she feels like the baby will have some characteristics of Jeff if in fact it is his son."

Un petit dernier pour la route:

"Isn’t this fun. I am so excited also. Dan & I took the seniors from church to Bear Creek out from Sanford this past Sunday to the Southern Supreme Fruit Cake Factory and we bought some things. One was a large square of peanut brittle. Dan loves that and he said let’s don’t open it until we start on our trip so we will have it on the way. He doesn’t show much emotion, like his Mom, but he really has deep and sincere feelings."

Je ne me moque pas hein, mais putain qu'est ce que je me marre.

Bonne fête maman.

make me a poster of an old rodeo

2008-05-18T06:52:00.000-07:00

"Immediate Family" de Sally Mann est une série de photos ambigus qui porte aussi bien sur ses propres rejetons que sur le sud étasunien. La photographe américaine, fascinée par la noirceur qui habille ses enfants, attise les regards rageurs, le sang qui coule, la provocation sexuelle de ses filles ou la colère de son fils.
J'aime bien ses photos d'eau, notamment celles où ses 3 enfants s'immergent, s'abandonnent... la gravité du regard de son fils dans le portrait: La dernière fois qu'Emmett a posé nu.

Pour des raisons plus personnelles qu'esthétiques, celle ci est sans doute ma préférée: À la frontière de l'enfance, Emmett est flottant, saoul de vent, statue de sel transparente...

Sweet Jane, des CowBoy Junkies:

///PODCAST/// TALKING ABOUT RADIO # 2

2008-05-17T13:27:00.000-07:00

Voici une liste d'émissions de radio (qui intègrent le plus souvent du documentaire, de la création ou du reportage sonore) à podcaster:

En France:

- Arte Radio - Webradio à tiroirs et qui possède une wicked newsletter (pensez à vous abonner).

France Inter:

+ Nous Autres... par Zoé Varier. Un journal intime à la première personne enregistré sur un magnéto. Concept original se rapprochant le plus de l'idée que je me fais du reportage et du montage.

+ Là bas si j'y suis... par Daniel Mermet. Plus besoin de le présenter. 15 ans que l'émission tourne... Et là bas si j'irai.

+ Panique au Mangin Palace...par Philippe Collin. Pas seulement parceque c'est l'émission sur laquelle j'ai travaillé mais aussi car c'est un boulot de dingue, et que la réalisation (Marco Mutel) est brillante.

France Culture:

+ Sur les docks. Emission de documentaires d'une heure. Le must du must.

+ Surpris par la nuit. Documentaires souvent plus intimistes que Sur les Docks.

+ Les pieds sur Terre. Vingts minutes par jour de reportages.

Au Canada (CBC):

+ The Best of Outfront. Reportages sans commentaires, souvent réalisés par des néophytes.

+ The Vinyl Cafe. Indescriptible... entre chien et loup, des histoires vraies racontées par leurs protagonistes. Humour noir et tragi-comédie.

+ WireTap. C'est un programme un peu particulier mais que je considère aujourd'hui comme l'un des meilleurs. Jonathan Goldstein (mari d'Heather O'Neil) est un ancien producteur de This American Life.

Aux États-Unis (la plupart sur le réseau NPR):

+ Driveway Moments. Comme ça se prononce...

+ Fresh Air. Émission culturelle.

+ StoryCorps. Dans la lignée du digital storytelling, un projet "social" où des citoyens lambda racontent puis montent leurs histoires. Un camion-studio parcourt l'Amérique afin d'y biffer ces histoires.

+ The sound of Young America.

+ The Moth. Où l'art de raconter des histoires... "The Moth, a not-for-profit storytelling organization, was founded in New York in 1997 by poet and novelist George Dawes Green, who wanted to recreate in New York the feeling of sultry summer evenings on his native St. Simon's Island"

The Sound of Young America: Mike Birbiglia

+ Hearing Voices. Un "best of" hebdomadaire de la radio publique américaine.

+ RadioLab. This American Life version scientifique... drôle de mélange!

+ The New Yorker Fiction. Le célèbre journal et son podcast littéraire: tous les mois, une nouvelle lue et commentée par un écrivain. Ici.

+ This American Life. ( Je garde le meilleur pour la fin...)

J'aurais aimé vous faire écouter des extraits en ligne, mais je n'ai trouvé qu'une version animée d'une histoire typique de TAL:

///VICE MAGAZINE/// guide de l'étudiant britannique -

2008-05-17T12:56:00.000-07:00

IL EST LÀ!
Extrait:

" Myth: Everyone you come across at university will have tried most Class A drugs while at school, lost their anal virginity to a ladyboy while out of their mind on acid travelling across Thailand on their gap year, and will be able to roll a perfect spliff in 30 seconds flat.

Fact: Despite what people tell you, they won’t have had too many dealings with drugs. Smoking pot once after watching Trainspotting does not make you Pete Doherty. Very few people will be drug experts, despite what they profess. Be grateful though. Drug virgins can be fun. It’s cute how enthusiastic they are about the shitty cocaine they’re cutting up on the kitchen table. They’re likely to say things like: “This is fucking Class A shit” while wearing a wifebeater vest. They will make you watch the Scarface DVD twice in a row and tell you how much they love you with a really serious face.

/// THIS AMERICAN LIFE/// TALKING ABOUT RADIO # 1

2008-05-17T10:34:00.000-07:00

Le meilleur de la radio, adapté pour la télévision... (trailer de la 1ère saison sur showtime) + Storytelling by Ira Glass (leçon d'écriture radiophonique - ou comment les américains sont devenus les rois de la short story)

La 2ème saison de T.A.L vient tout juste de commencer. (voir: Talking about Radio #2)

Liens :

+ This American Life website.

+This American Life podcast.

+ Wikipedia

+ Liste des épisodes et liens pour les écouter.

MY KINKS!

2008-05-17T10:05:00.000-07:00

...

TOTAL ROCKY!

2008-05-17T04:28:00.000-07:00

Samedi après-midi: j'ai la gueule pâteuse et les paupières enflées, de la couleur d'une ardoise.

Je relis, interdite, l'écriture frénétique de la vieille. Les pulsions nocturnes trahissent ma naïveté inepte. Certes, je jouis d'une énergie insomniaque qui rivalise avec certaines drogues stimulantes, mais le réveil est rude. La relecture peut aussi se transformer en gueule de bois.

Je n'ai pas écrit depuis des mois: j'ai le verbe endolori, pénible; Je m'accroche aux adjectifs comme à des bouées de secours, et mes tournures de phrases sont entortillées, maladroites. Et moches. Et obscures.

Je manque de souffle, de rythme. J'ai oublié les pas de danses, et j'improvise péniblement: mon texte est poncif. Un mort-vivant qui erre dans les cavités de ma mémoire et qui se réveille tout endolori et amaigri. Ou est passé la chaire des phrases?

Mon vieux, il va en falloir du temps pour retrouver un peu de grâce et de légèreté dans ce fatras poussiéreux...

Et merde, voilà. Je relis: est-ce qu'un fatras - poussiéreux de surcroît - peut être gracieux? Non!

Il y a ça aussi: j'ai la manie de personnifier les objets, tous les concepts, les images et les métaphores, évidemment.

Concision, précision, envolée: je n'oublie pas certains conseils journalistiques, qui m'ont autant servis que desservis.

Car maintenant, je me regarde écrire. Il n'existe pas de pire boulet que son propre regard.

(Pensez à relire les grands d'aujourd'hui... Claro, Jauffret, Colin, Boyd... )

Je suis malade, oui: je n'arrive pas à écrire correctement. Qu'est ce que je fais de cet embryon à demi-avorté? Je l'expulse ou je le couve? Je l'enterre tout de suite ou je réanime le zombie?

Qu'est-ce qui s'est passé?

À un moment, je me suis arrêtée.

Je n'ai plus évolué, alors j'ai perdu de la vitesse, et enfin très vite, j'ai abandonné la course. J'avais pourtant bien commencé. J'aurais du relire les fables.

Enfin... maintenant, il s'agit de relever la tête et de ressusciter.

Alors voyons, allons jusqu'au bout des clichés: je vais mettre Eye of the Tiger et bouffer une banane pour les vitamines. Rempiler pour un tour, et survivre.

LES ETONNANTS VOYAGEURS SONT RESTÉS AU PORT DE ST MALO

2008-05-16T21:24:00.000-07:00

Le festival des (étonnants) voyageurs, c'est:

- 3 jours à écouter le ronronnement à peine enjoué de quelques érudits du voyage. Une poignée de routards nostalgiques qui retracent la même route, année après année.

- Des heures de conférences, des kilomètres de piétinements entre les stands tenus par des stagiaires sous-rémunérés.

- Des envies avortées de parler à des écrivains transformés en épouvantails derrière des comptoirs où il faut acheter pour pouvoir leur parler.

- Des vieux, des vieux et leurs enfants pas trop cons qui se disent qu'un jour ils auront la chance de découvrir les sentiers obliques en effectuant une année erasmus en master 1.

- L'odeur âcre des fantômes de voyageurs - de Bouvier de Maillard de Kerouac - qui vomissent la vulgarisation de leurs quêtes.

Les masses sont statiques. Elles crient:

- libérez les voyageurs! , quand on les enferme dehors pour faire la queue à une "soirée hommage".

Sur la scène, on se congratule entre tristes vétérans, on dolorise les pages les plus enfiévrées de la littérature de voyage. On donne dans le pathos banal, on fait valoir son labeur.

Moi, j'ai surtout très envie de foutre un grand coup de pied dans ce tas immobile d'âmes humaines!!

Bien sur qu' il faut réapprendre à voyager! Oui, trouver un souffle nouveau, un autre son, oui, un rythme contourné, tout à l'inverse de ce qui a déjà été pillé et galvaudé.

Aujourd'hui, le monde est nu comme un vers. Le grand appartement global n'est presque plus constitué de portes à ouvrir ni de pièces à découvrir, puisque il est disséqué - à poil - aux sus et aux yeux de tous.

On juge, de près de loin, on part, deux semaines, allez hop, on revient.

On ne se détache jamais, les ramifications sont trop importantes.

Il n'y a plus moyen de disparaître, la mère qui t'a mise au monde t'a toujours à l'oeil, tu sais. Elle te retient par un fil comme une dent à sa racine.

La peur du cliché, de la moquerie, du rejet nous enferme dans un monde à l'esprit critique affûté, blasé, déchu, amer.

La télé-réalité, le big brother, la théorie de l'oeil manipulateur: tout faux! Orwell et Huxley ne pouvaient pas prévoir de fin plus atroce: notre caméra de surveillance se trouve à l'intérieur de nous, comme une puce qui aurait germée sous l'épiderme à force de mots retors d'une société qui a déjà tout vu et tout fait.

Que reste t- il à bannir? Que reste t-il à perdre qui n'aie pas déjà été perdu? Comment peut-on s'extraire?

Il n'y a plus d'innocence, il n'y a plus de béatification possible.

A. me disait l'autre matin que de nos jours, les jeunes défendent une place dans la société, à la différence de leurs aînés qui militaient pour un autre monde, une révolution en somme.

Aujourd'hui, on fait des festivals d'écrivains voyageurs qui t'enclument et des anniversaires de mai 68 qui sentent la naphtaline et les couronnes mortuaires.

À part ça. Il y a Blaise Hofmann et ses bouquin qui tirent vers l'itinérance, sans jamais dessaler. Mais on lui pardonne sa sagesse précoce, parcequ'on ne condamne pas la bonté et l'humanisme sous prétexte d'une carence en auto-immolation. Je ne veux pas aller trop loin dans mon pamphlet (jubilatoire) pré-pubère, post-libertaire et totalement inapproprié pour mon âge. Blaise Hofmann a tout l'air d'un chic type qui mérite son prix Nicolas Bouvier 2008. Je dois avouer que son regard fiévreux ET intelligent n'y est pas pour rien.

Bref, le festival des étonnants voyageurs se résume à quelques vents iodés entre deux cafés littéraires, à des rencontres rougissantes, à des retrouvailles émues, et surtout à un paradis des yeux et des hormones pour la femme que je suis. (Jeune écrivain+voyageur+soleil= bouffée de chaleur oestrogèmissante)

(Pour ne pas oublier... penser à parler du grain de voix de Claro, du sourire et des yeux pourfendeurs de Colum MacCann, et de la poésie sensuelle voire pornographique de la danseuse Marie Chouinard. Merci mémoire virtuelle.)

* AIRPORT; LOST IN *

2008-05-16T18:42:00.000-07:00

Il y a deux ou trois semaines, à la fin d'un après-midi dominical passé sur des marches jaune-pisse de mon quartier, j'ai pris un RER et je suis allée à l'aéroport Charles de Gaulle.

Pour répondre aux questions usuelles, sachez que:

+ Primo, j'ai une addiction pour les trains, qu'ils soient banlieusards ou tgv.

+ Deuxio, j'aime me déverser dans les endroits de passage, les lieux que l'on traverse, les corps invisibles qui l'on dépasse - l'impermanence de l'in-situ -.

L'aéroport donc... y traîner ses semelles contre les tapis roulants (en souvenir des sols couinants quand les mômes font glisser leurs godasses dans un geste libéré, comme un pas dansant qui s'excite de se savoir bientôt transporté vers l'Ailleurs).

Pour la première fois, j'ai arpenté les terminaux alphabétiques sans but, sans porte d'embarquement à débusquer, sans boule au ventre face à l'écran géant m'informant des arrivées.

J'y suis allée pour glaner - à la Varda, à la Paranthoën - des sons de foule qui se forment, qui se déroulent, qui s'embrassent et qui se croisent, (comme un choc qui n'arrive jamais).

Il y a de l'errance dans les aéroport. Mais de l'errance aménagée.

Il y a : des tableaux d'enfants secouant leurs jambes au dessus des sièges en fer blanc; Des chariots qui croulent sous les maillots de bain pour la plage à Cancun; Des télés tombées du ciel; Des ordinateurs qu'on porte comme des secondes peaux; Des vêtements empilés à la va-vite, la vieille, et des livres choisis en fonction de sa destination comme on emporte des blousons pour l'hiver et des shorts pour la mousson (Zoli pour Bucarest et Disgrace pour Johannesburg).

Il y a le chaos orchestré par le ballet des avions, les files d'attentes qui bourdonnent, les magasins multilingues, le personnel naviguant qui a toujours l'air de beaucoup s'amuser et de sortir d'une pub pour le dentifrice.

Il y a la fébrilité palpable des phobiques et l'insouciance communicative des habitués.

Il y a les voyageurs occasionnels, en sueurs, les pas-habitués au duo tgv-boeing:

L'oeil inquiet, hypnotisé par les aiguilles de leurs montres, frétillants comme de l'huile sur le feu, ils avancent par étape, à tâtons, essoufflés mais heureux.

- Vivement qu'on arrive, hein?

Tendre tout son corps vers l'avant, l'étirer dans les couloirs, le sentir tout à coup aérien, dégagé, plume.

Partir.

Si l'on observe le manège rythmé des foules, on aperçoit un autre mouvement, contraire au précédent. Sur les marches de l'escalator, il est inscrit en vert fluo: arrivées.

Ici, à part quelques vacanciers pressés, on remarque surtout des hordes d'oiseaux hirsutes et hagardes. Ils reculent d'un seul corps, comme un troupeau de moutons en transhumance, parfois effrayés par l'odeur de l'étable familière.

Trop chargés, maussades, plaqués contre le sol par le plomb du ciel parisien, ils cherchent les mines enfarinées des proches qui les attendent, derrière la barrière de sécurité qui les sépare encore.

Les arrivées constatent que leurs taxi de parents n'ont pas l'air d'avoir bougé depuis qu'ils sont venus les accompagner au départ. Ils aperçoivent de loin les sourires familiers mais font semblant de ne pas les voir. Pas encore.

Ils les observent - quelques minutes à peine - avant que le retour au pays ne soit consommé.

Ceux qui sont restés tiennent encore dans leurs mains les clefs de la voiture, ils s'empressent de prendre les bagages des mains, ils s'affairent et demandent, sur un ton ravi mais toujours expéditif: "alors, c'était bien?".

- Oui, c'était bien, papa.

Mais c'est évidemment beaucoup plus que ça aussi.

Alors, les voyageurs se sentent seuls. Le coeur se courbe et l'estomac se liquéfie. Ils prétendent l'éreintement, servent quelques anecdotes météorologiques. À cet instant, ils se savent encore électron circulant librement, condamnés à s'assimiler au bancs de poissons.

Ils savent que ça ne va pas durer, que cet état de grâce va disparaître pour laisser la place à une attitude éclairée, oublieuse mais salvatrice.

Alors, avec nostalgie ils se retournent vers l'avion amarré, qui repartira sans eux et qui s'éloigne déjà peu à peu, tout comme cette impression d'avoir été Autre pour quelques jours ou quelques années.

À chaque retour de voyage, il y ce sentiment à la fois insoutenable et dérisoire de devoir tout à coup renfiler son vieil anorak humide, comme si rien n'avait changé, après tout.

Glanage, glanons, glaner... j'enregistre avec ma panoplie Sony des bruits de départ et d'arrivée. Ça sonne comment le voyage?

Pour la première fois depuis longtemps, je trouve certaines subtilités difficiles à traduire sonorement. Il y a beaucoup d'images, de visuel: des touristes dont le regard traduit la gêne de ne rien comprendre aux signalétiques, des retrouvailles familiales, des séparations larmoyantes...

Je ne peux pas capter ces sons là. Il faut les sonder différemment sans tomber non plus dans l'illustration par la parole. Je ne veux demander à ces êtres profondément encrés dans le présent de me parler de leur vie, de ce qu'ils font là... Ça impliquerait qu'ils se regardent le nombril, qu'ils se dédoublent et se mettent dans un état qui ne m'intéresse déjà plus.

Et puis, vers 21h, j'aperçois Tommy.

Au premier regard, Tommy ressemble à n'importe quel passager: il a le teint rubicond et le cheveu blond sale, un tee-shirt jaune éclatant, un pantalon sombre en velours, un ventre d'ogre, une ceinture bleue... une ceinture bleue turquoise avec une boucle en métal. Une ceinture d'avion!

Il trimballe derrière son gros cul un chariot débordant. Un tissu recouvre un bloc d'un mètre sur un mètre. Qu'est ce qu'il y a en dessous? une valise? Une télé? Un chien anesthésié dans sa cage homologuée?

Des sacs affichants des logos de compagnies aériennes sont accrochés aux pendants du chariot. Il y a même un sac d'ordinateur et une pochette d'appareil photo.

Tommy fouille les poubelles, grommelle. Tommy n'est pas un passager, c'est un errant. De ceux qui vivent dans les aéroports, qui se perdent dans ses dédales et qui s'oublient dans ses entrailles.

Il y a des écrans plasma accrochés en hauteur à côté de la porte des arrivées du terminal F3. Tommy s'assied dans un siège en fer, il déballe des madeleines de chez Fauchon, les écrasent dans sa bouche avec ses gros doigts.

Je m'avance à côté de lui, je le questionne. Je fais ma journaliste. Je recule. Je bute sur les mots. À dire vrai, je suis une mauvaise journaliste. Je ne lui suce pas l'âme, je mets trop d'humanité dans mes phrases et je ne pose pas les bonnes questions.

Tommy ne parle pas français. Mon sens de la morphologie ne m'avait pas induite en erreur, il est bien anglais. Il en a l'humour, les yeux, l'accent. Un putain d'accent d'ailleurs... Manchester.

Il me propose du caviar en jarre et me dit de m'occuper de mes affaires quand je deviens trop pressante. Je refuse le caviar et l'invitation à la fermer.

Il rigole pas mal. Il a un rire nerveux, un peu comme une toux chronique. Je vois bien que ça tourne pas très rond chez lui, mais il a l'air doux comme un agneau. Et poli, avec ça.

Cela fait 7 ans que Tommy est arrivé en France, dont 5 passés à Roissy. Il va rarement à Paris, il se sent mieux dans ce labyrinthe anonyme.

Ici, les douches sont faciles à prendre, les voyageurs sont distraits et égarent si souvent leurs achats ou leurs valises qu'il en a fait son gagne-pain. La température est constante toute l'année, et il y a des télévisions un peu partout.

- Le problème, ce sont les sièges, on attrape des escarres à force de rester assis.

J'apprends qu'il s'agit d'un fléau typique des hommes et des femmes qui vivent dans les aéroports.

- À bientôt Tommy, je promets de revenir.

Il s'en fout. Il me dit que non, il n'a besoin de rien, merci. J'ai du mal à lui expliquer que c'est moi qui ait besoin de lui. Il m'offre un chocolat en me sortant du darling. On se serait presque fait la bise tellement on sait tous les deux qu'il sent assez bon pour ne pas effrayer mon odorat de sédentaire.

Je retourne vers le terminal des trains. Le soleil est bas à travers les vitres sales. Des taxis patientent dehors, le client n'est pas pressé. L'air est chaud, l'aéroport est presque désert à cette heure, il y a une sorte de quiétude étrange dans cet édifice en béton.

Il me faudra pourtant revenir contempler et enregistrer les vacarmes des lundis matins, comprendre enfin l'idée du yonder, du wander, de l'égarement et de la déambulation passagère.

Il faudra revenir trouver la métaphore des valises qui sortent des gueules béantes et noires, et qui tournent, invariablement, sur des courbes en cahoutchou.

Il faudra revenir en arrière, écrire sur ces trajectoires de vies qui se croisent sans jamais se rencontrer, et il faudra parler avec les 70 ambulants, toutes nationalités confondues, qui se sont arrêtés un jour dans un aéroport, stoppés net dans leurs courses.

Roissy est un grand nulle part compartimenté, ordonné, méthodique, une bourgade bourdonnante et bruyante.

C'est un entre-deux lieux, un entre-deux temps.

Peut-être le seul endroit au monde où l'importance de l'heure et du tic-tac permanent rend possible l'arrêt complet du temps. Paradoxalement, c'est le mouvement perpétuel et le va et vient qui permet la disparition.

Alors, une échappée, une bêche s'entrouvre.

Un tunnel lumineux (la nuit au dehors), un capitaine, des cieux, l'embarquement... l'essence du voyage: les petites répétitions anecdotiques de la mort.

LES TRÉSORS INSOUPÇONNÉS DE JUNO

2008-02-21T13:47:00.000-08:00

Dans le film anti-folk Juno, il y a pas mal de trucs merdiques. De ceux qu'on retrouve normalement dans des super-giga-productions qui nous offrent tous les archétypes d'un joyeux popcorn movie.

Le meilleur reste encore la BO du film, truffée de vraies chansons anti-folk, de Kimya Dawson à Léo le petit trognon de Coming Soon.

Vous savez quoi? Et bien ces quasi illustres inconnus d'hier sont number 1 des charts américains aujourd'hui!! Je suis à la fois choquée et vexée.

Vers quel port vont se tourner les frais dégingandés, les doux rêveurs, les mous du genoux qui se soignent, les geeks végétariens, les poètes humbles et parfois nuls qui croient encore à des petites choses bêtes et sincères comme... le beurre de soja et l'amour? Je croyais que c'était de l'underground tout ça, je croyais que cette bande de gaza-gazouille avait échappé à la récupération? Je croyais que des chanteurs qui chantent faux et des refrains sans rimes étaient une sorte de protection contre la popularisation de cette musique.

Oui, ben comme quoi, on se trompe.

Léo Bear Creek, 14 ans à tout casser, un passé de joueur de ukulélé et ami d'André Herman Dune (S. brINKS), habitant d'une petite bourgade de l'est de la France et affichant quelques milliers de potes sur myspace, vient de percer outre-atlantique en figurant sur plusieurs chansons de Juno.

En attendant, je suis toujours à la recherche de musiciens semi-amateurs (c'est à dire pas encore tout à fait) qui font de la musique sans avoir - à priori - les talents requis. C'est donc de lien en lien, de blog en blog, que je suis tombé sur le groupe de Michael Cera, qui n'est autre que Paulie Bleeker de Juno, et Evan dans Superbad. Non seulement je trouve son jeu décalé, naturel, cool, mais en plus ses morceaux ont quelque chose de sympathique. Il faut s'habituer à son timbre de pré-pubère sans complexe, mais au bout de quelques heures d'écoute, on croirait presque au chef d'oeuvre.

Voici donc le lien de leur myspace (j'ai une préférence pour "Can I call you mine"et "Hovering")

À part cela, les nouvelles du front sont crispées, voire même constipées. J'en ai les machoires qui se cadenassent toutes seules. Il aurait vraiment été temps de partir de l'Autre côté. Je ne me suis jamais sentie aussi prête à me casser que depuis le début de mon stage. Non pas que je m'y sente mal, bien au contraire. Mais. Il y a. Un autre versant.

Et puis, et puis... j'ai attendu presque trois ans cette envie qui me déborde. Voilà, j'y suis. Maintenant il va falloir que je me contienne encore un peu avant de POUVOIR me taper une tranche d'Ailleurs.

Il y a une belle emmerdeuse au fond de moi qui me dit de ne pas rester par obligation. Il y a une mignonette qui se fond bien dans les moules et qui me dit d'écouter maman, de ne pas toujours bondir comme un chat sous la pluie.

Ha, ça tire, ça tire la peau.

2008 AU CINEMA

2008-01-16T04:39:00.001-08:00

Dans le cas (probable) où vous comptez vous cacher de la surface du monde cette année, le cinéma me semble être un replis sympathique. Encore faut-il qu'on y passe de bons films! A l'intention de tous les ours anti-sociaux - moi inclus - qui se poseraient encore des questions sur la programmation ciné 2008, voici ma sélection:

Monsieur Lonely d'Harmony Korine (sortie le 12 Mars)

Harmony Korine, si vous ne le connaissez pas encore, a débuté dans le cinéma en écrivant le scénario de Kids, de Larry Clark. Il avait seulement 19 ans à l'époque, il sortait avec Chloë Sevigny, il était beau et drôle et touchant, bref, tout le monde lui présageait un avenir underground glorieux (c'est à dire ce qui se fait de mieux aujourd'hui, en terme de reconnaissance artistique). Mais voilà, ce fils de danseur de claquettes s'est fait silence pendant 8 ans, devenant une sorte de spectre juvénile et se perdant dans les drogues et leurs raisons d'être prises... Et puis, depuis quelques temps, on entend le nom de Korine un peu partout, ici (tracks) et là (Vice) par exemple, et c'est genuinely que l'on se réjouit de la sortie de son film, en mars prochain. Je n'ai pas pu trouver de bande annonce, mais voici une photo du tournage, ainsi qu'une vidéo-souvenir (qui a déjà 10 ans d'âge)...

***************************************

L'heure d'été d'Olivier Assayas (sortie le 12 mars)

Je suis toujours curieuse de voir ce qu'on peut faire après un film comme "CLEAN". Cette fois-ci, Assayas s'essaye à la comédie dramatique familiale. D'après les photos (pas pu choper la bande annonce), Juliette Binoche est une blonde frangée en pull jaune poussin, Charles Berling ressemble à un PDG en vacances dans les côtes d'Armor, et le décors est une bâtisse en vieilles pierres avec en prime, une grande table sortie d'une pub ricorée.

Connaissant Assayas et son côté bouillant, je m'attends plutôt à un film de vacances version "Petits arrangements avec les morts" de Pascale Ferran, qui mettait aussi Berling en scène (son meilleur rôle avec celui du fils dans l'excellent "Ceux qui m'aiment prendront le train" de Chéreau).

******************************************

À bord du Darjeeling Limited de Wes Anderson (sortie le 19 mars)

C'est dommage, en France on connaît mal Wes Anderson et son humour décalé. On a du mal à savoir si c'est du lard ou du cochon... car s'il existe une réelle intelligence dans l'écriture de ses dialogues, la comédie a du mal a faire entendre sa voix dans notre hexagone. On juge donc trop souvent Anderson comme un vulgaire trublion, pas très sérieux bien qu'original dans sa mise en scène. C'est une erreur terrible et qui vaut à beaucoup d'entre nous de passer à côté d'un des réalisateurs les plus lucides de sa génération. Pour rattraper cette infamie, je vous conseille donc de (re)voir La vie Aquatique, ou son chef d'oeuvre La famille Tenenbaum (The Royal Tenenbaum).

Son excentricité se reflète aussi bien dans la mise en scène que dans le décors et les costumes (quand je parlais plus tôt de mon envie de couleurs qui pètent, avec lui je suis servie!).

Bref, ce que j'essaye de justifier à coup d'arguments inutiles, c'est qu'il faudra se ruer sur le dernier Anderson, parcequ'il existe des comédies aussi profondes qu'un film intimiste existentiel et chiant.

Tiens, et puisque j'en suis au chapitre "comédie américaine de qualité" (si si, ça existe), pourquoi ne pas vous parler de Christopher Guest? Il est le précurseur du faux-documentaire, genre repris dans des séries comme The Office, par exemple. Si vous deviez n'en voir qu'un, je vous conseille Best in Show, incursion délirante dans le milieu des concours de beauté pour chiens.

Les critiques étaient tellement mauvaises pour son dernier film For your consideration, sortie en octobre dernier, que j'ai été faible et nulle: je me suis laissée avoir par une bande de vieux journalistes qui ne comprennent rien à Guest parcequ'ils ne comprennent rien non plus à la société américaine...

J'ai vu dans ses films plus de critique et de lucidité sur les Etats Unis que dans n'importe quel American Beauty... Le problème, c'est que ces comédies jouent avec les clichés, la culture, et qu' il est difficile pour nous d'en comprendre la portée... Au même titre que certaines de nos comédies (je pense à Jaoui-Bacri, par exemple) seraient impossible à exporter, et surtout délicates à saisir pour qui n'est pas familier avec notre culture.

Bref, soyez plus finaudes que moi, survolez télérama la prochaine fois qu'ils écriront sur Christopher Guest.

******************************************

Un conte de Noël d'Arnaud Desplechin (sortie en mai)

Rois et Reine faisant parti des meilleurs films que j'ai pu voir dans ma courte existence, Desplechin s'est naturellement hissé parmi mon top 3 des réalisateurs français vivants et bruns préférés.

J'avais adoré Comment je me suis disputé ( ma vie sexuelle) et Esther Kahn, je avais trouvé Rois et Reine absolument prodigieux, j'attends donc beaucoup de ce conte de noël, dont le titre ne m'emballe guère pour le moment... On y retrouvera, entre autres, Mathieu Amalric (scout toujours de Desplechin et double facétieux) et Emmanuelle Devos (froide et folle) ou encore Catherine Deneuve (que j'ai croisé au MK2 de l'odéon - elle allait voir Actrices - et même qu'en vrai elle est petite et ridée, et qu'elle porte des lunettes et un manteau en fourrure).

*********************************************

La Frontière de l'Aube de Philippe Garrel (sortie en mai)

(Info des inrockuptibles)

On ne sait pas encore grand chose du dernier film du réalisateur des Amants Réguliers (extraordinaire). Le casting devrait se composer, entre autre, de son fils Louis Garrel (qui sort avec Valeria Bruni-Tedeshi dis donc! Et qui devrait faire partie de la famille de Sarko) et de Laura Smet ( là, aucun scoop, désolée). Bref, il n'y a qu'une ligne très fine, et d'ailleurs peut-être imaginaire, entre monde intellectuel gauchiste et engagé (par exemple Garrel) et vote populiste et ringard (Johnny et Sarko sont sur un bateau). En bref, rive droite ou rive gauche, on est toujours mieux servi quand on est fils de...

*************************************************

Voilà ma sélection pour le moment, j'y ajouterai d'autres titres cette semaine, au fur et à mesure de mes recherches.

En attendant, je vous conseille le dernier film des frères Coen "No country for old men". Également fin janvier sortira "le voyage du ballon rouge" de Hou Hsiao-Hsien, inspiré du film de notre enfance...

LA PARR BELLE À L'AGENCE MAGNUM

2008-01-15T17:57:00.000-08:00

Je ne saurais dire si ce sont les couleurs aux accents vintages, rescapées d'un épisode de"ma sorcière bien aimée", ou le graphisme "losange-fleuri" de la nappe sur la table en formicat, mais il est très clair que les photos d'Autumn De Wilde ont mis le doigt là où ça fait mal: l'absence de couleurs électriques autour de moi. Je surnage dans un bassin couvert d'ardoises vert-de-gris, rectangles d'écoliers, sages et raides comme de la toile de jute, dans laquelle j'ai aussi parfois l'impression de me draper, comme dans un uniforme informe et rêche, à l'image des couleurs de ma ville.

Flouée par le temps chialeur, balancée par l'envie de me casser Ailleurs, bercée d'illusions quant à mes raisons d'être à Paris, me voici plus que décidée à foutre de la couleur de pétard chinois partout sur ce blog!

Vous connaissez donc, je suppose, le moqueur Martin Parr, de l'Agence Magnum. Sur la photo ci dessus, on retrouve la profondeur et la crudité acide des couleurs, soulignant l'absurdité de la situation...

Ci-dessous, la "masse touristique" est encore une fois la cible de Parr, tant elle lui semble apagogique... et photogénique. Cette thématique pour le moins grinçante est pleine d'une tendresse narquoise, ironique, qui humanise et universalise la masse désarticulée, et qui provoque un phénomène d'identification qui n'est pas pour me déplaire. J'aime aussi l'humour noir à l'anglaise qui se cache derrière ses tableaux pelliculaires. Il dépeint une société qui frise le ridicule, sans jamais tomber dans le drame. Il est toujours entre deux fils, deux humeurs, deux chromatiques, que sont la volonté de témoigner de ces pratiques symptomatiques, et le parti pris de la dérision, du sarcasme et du kitch assumé.

Steve est grand, je suis toute petite

2008-01-15T17:12:00.000-08:00

Oui, c'est vrai, il arrive même aux plus railleurs de se faire rattraper par un coup de froid cinglant, une lame de fond qui vous écorche au moment où on s'y attend le moins. Dans ces instants là, j'ai pour habitude de chercher à reconquérir mon taux anormalement élevé d'endorphine à coup de tablettes de chocolat, de lait au chocolat, de moelleux au chocolat, de cigarettes, de films qui empestent l'eau de rose mais pour lesquels je m'investis corps et âme, de chaussures, et d'un nouveau tableau de bord effaçable pour redémarrer du bon pied. Mais il arrive aussi que ce matérialisme de pétasse qui pète plus haut que son porte monnaie n'y change rien. Que dalle, le tableau est délaissé, le frigo ne se vide pas, le chocolat n'a plus le goût du triomphe et je n'ai pas non plus envie de me cailler sous la pluie pour une paire de godasses grises vernies (bon ok, il se peut que j'en ai repéré une paire). Dans ces cas là, au lieu de se laisser choir comme une maniaco-dépressive, à regarder une soirée thématique d'Arte sur la dépression nerveuse (programme du 15 janvier, intitulé "tristesse infinie", véridique!), j'ai enfin trouvé le remède miracle!!

Bien entendu, ce genre d'antidote est d'une superficialité sans nom, digne de notre ère consumériste, reine des abeilles d'un marketing qui nous écrase. Posséder plus, (se) remplir, gémir puis se réclamer alter-mondialiste, parcequ'au fond on est toujours resté cet anarchiste troubadour et wannabe-bobo, mais qui se sent revivre quand, au coeur d'un hiver pourfendeur, Steve Jobs nous présente le plus bel anti-dépresseur de la saison:

Le macbook AIR.

Reprenant les paroles (traduites) de perezhilton: Ha! Enfin! Je Jouis!

Il va de soi que je ne peux m'offrir cet ordinateur-qui-peut-rentrer-dans-une-enveloppe, mais ça a au moins le mérite de me rassurer sur mon taux d'endorphines, revenu à la normal après cette vaine course à la consommation. J'ai eu peur. Ça va mieux, maintenant. Je ne suis pas aussi extatique que lors du dernier macworld, pour la présentation hystérique de l'iphone, mais c'est déjà pas mal... Merci Steve, tu m'auras sauvé de quelques kilos et d'une bonne dose de junk movies.

GIANT ARTISTS

2008-01-15T09:53:00.000-08:00

Giant Artists est un colectif d'artistes -notamment de photographes- dont le travail bouscule

un peu les conventions des arts visuels. On y trouve The Cobrasnake (papa fatigué de Cory Kennedy), Eden Batki, mais surtout la géniale Autumn De Wilde, une spécialiste du portrait décalé. Elle a également réalisé des clips, dont certains d'Elliott Smith. Ses photos prennent souvent comme sujet des musiciens... la dernière cover des White Stripes, par exemple, c'est elle. Sur la photo ci-dessous, on peut reconnaître SPOON, groupe de rock du Texas, dont je vous conseille le dernier album. Pour ma part, leur titre acoustique "I summon you", (disponible en écoute sur leur page myspace) est pour toujours associé à quelques souvenirs d'automne parisien...

SOPHIE CALLE

2008-01-15T08:45:00.001-08:00

J'aurais adoré aller voir l'installation de Sophie Calle à la Biennale de Venise, mais les sous manquaient à l'appel quand on leur criait: "venez, sous-sous, écus, piècettes ou coins!". Ils restaient mués - pire! - ils me narguaient par leur absence.

Le catalogue de l'expo est magnifique, mais inabordable. J'attendrai d'avoir retrouvé mon autorité sur mes biftons, ainsi que l'édition du livre en couverture "molle" pour me l'offrir.

En attendant, voici le questionnaire de Proust version Sophie CALLE.

Janvier au pied levé

2008-01-15T07:03:00.000-08:00

Mon horoscope 2008 dit:
Bélier: Soyez actif et tenace.

Lecture: "Microfictions" de Régis Jauffret
Music: J'écoute Vivaldi depuis qu'on a déplacé les meubles du salon...

Humeur: tendance taupe.

Le numéro "fiction" de Vice Magazine est sorti, avec un format et une couv' très chouettes. À l'intérieur, des textes de qualité comme celui de Claro ( dont le blog est une source d'inspiration quotidienne), ou encore ces 3 "microfictions" de Régis Jauffret (chez Gallimard, 25 euros de bonbons acides et rageurs, dont l'écriture réinvente le genre de la nouvelle).
Je suis plutôt fière d'avoir pu participer à ce numéro en particulier; le magazine est disponible chez American Apparel, Surface To Air, Colette ect...

À part ça, le temps chuine, filtre du sale jus, et je ne m'aventure dehors que pour revoir de vieilles âmes perdues de vue depuis des années. Je suis restée 3 semaines sans téléphone portable, peut-être symptomatique de mon envie de me cacher de la face de la terre. Mon chat me comprend très bien...

En attendant, je cherche un stage en radio et des idées de docus sonores pour arte-radio dont le responsable m'avait chaleureusement accueilli le mois dernier pour une visite de leurs locaux. Si vous suivez le lien d'arte-radio, je vous conseille le magnifique reportage qui s'intitulle 'ma grand mère fait de la radio', où l'on découvre une surprenante mise en abîme de la prise de sons...

Côté son, justement, grâce à la belle clochette, le mois de décembre fût riche en découvertes musicales...
D'abord les Vampire Weekend, un groupe rock qui sautille, ensuite les kid bombardos, des petits gars venus de Bordeaux que j'avais croisé à la flèche d'or un soir, et qui seront dans le prochain club inrock à la Maroquinerie (à vérifier).
Dans la même salle, j'ai pu voir Jeffrey Lewis et son groupe en concert. Ils ont surtout joué des reprises de leur prochain album (qui sortira le 29 Janvier), composé essentiellement de morceaux des CRASS. Le concert était très bien, sur fond de dessins anti-folk drôles et absurdes. On a même acheté 3 tee shirts à Jack Lewis qui nous a fait un prix, dit bonjour à David Herman Dune, et bu des bières à côté des Poney Poney.

Voilà. 2008 nous y sommes, et je me cogne toujours autant dans les coins.

EN ATTENDANT GODOT, JE FRICOTE AVEC BATMAN.

2007-11-10T05:22:00.000-08:00

London Calling...

2007-08-17T11:44:00.000-07:00

I m coming.

lundi de souris

2007-08-13T06:32:00.000-07:00

Ce matin vers 11h, à Paris, on y croyait presque. Un rayon avait pointé le bout de son allumette pendant une minute bien sonnée, et on se disait que le soleil s'était finallement décidé à revenir. Mais en fait non. C est pas très grave, au fond. Et commenter le temps maussade, c'est toujours un dialogue de sourd. C'est parler de la pluie pour ne pas dire le reste.
C'est rester à la surface. Et putain, qu'elle est donc épaisse cette couche de plastique! Et visceuse, et lourde.
Comme la glaise ou le goudron. Comme la peau dure du lac. Et qui tire, qui tire...

Toujours rien à dire ...

2007-08-11T03:33:00.000-07:00

Ce matin, lever d'un trait, un réveil bu comme un soldat boit sa gnôle, dans le creux et la lenteur des matinées sales. J'ai la petite voix de Varda qui clignote des mots sur une vieille machine à écrire. Je la vois en glaneuse. J'ai sa voix et j'ai la machine à écrire. Et ce lien, tout à fait subjectif, ce portrait Cavalier d'une repasseuse parisienne, et le documentaire chétif et magnifique d'un petit garçon qui s'appelait comme un demi-Dieu grec. Je me comprends très bien.

D'ailleurs, en parlant de compréhension, je me demande ce que je veux faire de ce blog.

Des militaires en bottes, le vrai chocolate cake et le mariage en comporte de poire...

2007-08-10T18:09:00.000-07:00

Dans le tube cathodique, une bande de légionnaires en serviettes verts-tendre applique le principe de la méthode coué aux exercices physiques, tandis que la 1ere compagnie confirmée saute des murs de béton plantés en plein ciel. Drôle d'image. Remous de souvenirs d'école. Je ne vois pas le plaisir, hormis celui de l'auto-gratification. Passons.

****

Je ne sais pas si la réputation éculée du gâteau au chocolat permet encore l'anecdote, mais je tente le tout pour le tout: un jour, j'ai gouté un vrai chocolate-cake chez un ex qui avait une maman formidable. Comme quoi, les mères dévouées ne font pas forcément des fils plus reconnaissants. Elle faisait cuire la reine de Sabah au bain marie dans le four, après avoir mélangé l'appareil en chocolat avec des blancs battus en neige. Son fils, plus expéditif, m'apprit un raccourcis qui n'enlève presque rien au fondant de ce gateau. A part peut-être, celui du coeur moelleux de sa mère ...

Pour ce faire, trahison incluse:

- 200g de chocolat patissier
- 150g de beurre demi-sel
- 170g de sucre
- 3 oeufs entiers
- 3 cuil. à soupe de farine
- 1 pincée de gros sel

Dans une casserole à feu très très doux, faire fondre le chocolat, puis, quand vous voyez qu'il y a des risques de crâmage, y mettre le beurre en morceaux, puis touillez jusqu à ce que l'appareil soit lisse et homogène. Mettre ensuite le sucre, remuez et coupez le feu.
Pendant que l'appareil refroidit, goutez avec un plaisir coupable de grandes cuillères de calories.
Versez une pincée de gros sel.
Ajoutez les oeufs, bien mélanger. Puis la farine, idem.
Beurrez et farinez un plat. Versez le contenu de la casserole en en laissant un peu dans le fond tout de même, histoire d'avoir un truc à racler devant la tv.
Mettez à four chaud ( 180 °) pendant 15 à 20 mins. Il faut que le milieu soit "mouillé". N'hésitez pas à le sortir un peu plus tot, quite à le laisser finir de cuire dans le four éteint. C est toujours meilleur fondant.
Voilà!

*****

Pour ce qui est du mariage en compote, ou comment poursuivre un dialogue quand l'un est devenu sourd et l'autre muet, il faudra revenir la prochaine fois. Pour le moment, la compote se décompose au 1er étage. Je m'en vais y mettre un peu de beurre, histoire de faire passer l'acidité des ingrédients. Sacrée mixture ou saleté de bavure?
A vous de faire votre cuisine. Je m'efforce de ne pas laver la mienne en public.
....

Premiers pas...

2007-08-10T17:05:00.000-07:00

J'ai passé tellement de nuits à errer dans les pièces des maisons, dans les rues grises, dans les songes des autres. J'ai souvent regardé le sommeil venir à bout de ceux qui m'accompagnent.
J'ai presque toujours fini seule dans les fins fond de nuits à attendre le souvenir d'une couleur, le rappel d'un mot ou d'une matière, tout en espérant rejoindre l'absence indolente et tranquille des hommes qui rêvent. Mais le voyeurisme discret des insomniaques volontaires est un trait de caractère grisant.
Minuit dix sont deux mots qui sonnent assez juste pour signifier les nuits de solitude heureuse. Une sorte de barrière temporelle, une ligne de flottaison nocturne, une frontière imaginaire qui me découpe dans une bulle de silence.

***
Des petits pas feutrés sur le parquet du salon.
J'avance à taton, je cherche les livres du bouts des doigts.
Je palpe le terrain connu. Je mange quelques fois, je fume surtout.
Demain, avec mon air dubitatif, je viderai le cendrier plein.
En attendant je vis dans le décalage des pays. Dans la différence des méridiens. Parceque mon avion vient d' attérir hier et qu'un rituel de passage s'est instauré au fil de mes voyages. Cette transition se vit seule et se vit la nuit. Quand tout est souple et plein, opaque, subtil, doré. Quand je me surprends à vider les placards à 2h, revoir "Ulysse" à 4, et préparer des gateaux à 6.
J' ai aussi très souvent envie d'écrire des choses fugaces, qui n'ont pas d'importance, qui ne s'inscrivent dans rien, mais qui contemplent parfois, qui carressent l'échine d'une certaine partie de moi. Un moi emmuré dans le distillement du temps, dans son éternité, dans l'égrènement perpétuel des nuits sans sommeil.
Dans l'attente,
et dans son silence attaché.